Alfarrábio Molotov

[ Dois Mil ]

2009-12-30T13:04:00.003-03:00

Corpo dolorido. Era o que mais se lembrava enquanto caminhava ao trabalho. Não era pelo simples fato que o dia anterior tinha sido feriado e aproveitara com os seus amigos noite adentro, nem que trabalharia um dia antes da virada do ano: era a dor no corpo.

Pior, não sabia ao certo como foi que ele conseguiu essa proeza. Talvez, sem muito esforço e muito álcool, esbarrara por entre as mesas dos barzinhos que tinham ido, tenha caído no meio da rua ou outra coisa parecida. As dores podem ter vido de situações menos corriqueiras, mas não menos incomuns: um namorado ciumento que viu nele a oportunidade de ganhar um par de chifres. É, não se fazem mais saídas como antigamente.

Chegou ao prédio do escritório suando bicas. Também, pudera, o carro estava na oficina e não havia paradas de ônibus muito próximas do seu ganha pão. Mas foi assim, entre tropeços e tropicões que subiu para a sua sala, ligou o computador, puxou o lenço do bolso e enxugou o suor que ainda não tinha ido embora.

Olhou para tudo a sua volta. Sua mesa, suas canetas e pertences, documentos por despachar... Estavam ali, com a costumeira saudação calorosa de objetos inanimados. Indagou-se, então, se seria sempre assim, se não sairia mais para quem merecia receber atenção, desligaria o celular para se ligar mais, se passaria outro ano na mesmice que resolveu se confortar.

O futuro é incerto, e ele sabia. Temê-lo? Para que tanto alarde se ele é o único responsável pelo aquilo que o é. Muitos são os que fazem promessas de ano novo, pulam ondinhas, manda flores à iemanjá e se esquecem que só há realidade quando sonhos são realizados.

Tens um sonho? Realize-o.

Lucas Macedo Lopes

30 de dezembro de 2009

~/Ł/~

[ Sempre ]

2009-10-05T19:57:00.004-03:00

Cabelos ao vento em um carro de amigos. Não tem problema, não com o que se preocupar. Todos brincando, rindo e se divertindo, tirando piadas uns dos outros e a paisagem a nos revelar curvas e botecos que nunca existiram e não sabemos até onde irão...

O som ligado competia com o zunido no som. Mas não importava. A vida estava ali, para ser vivida, eu estava aproveitando o vento que corria e não sabia que estava ficando para trás. Maneira de dizer. Para trás ficava mais uma cidade, mais um grupo de amigos, alguns amores, várias dívidas... Quem sabe, levaria algo daquilo para mim, ou o que foi que eu deixei que ainda não notei que perdi?

Sofremos um bocado, não nego, que nunca sofreu. Se eu não tivesse sentido aquilo, se não me importasse com as conseqüências, teria eu ficado entre a cruz e a espada? Talvez eu tenha ficado, ou a espada ou a cruz arrancaram um pedaço de mim.

- Passa a direção, cara. – disse ao meu amigo, o motorista da rodada.

- Hã? Mas já? Você mal descansou de ontem e quer dirigir?

- E por que não?

- Olha, eu não sei se é uma boa. – começou a filosofar o meu outro amigo, sendo ao lado do primeiro – Você ainda não está bem, está filosofando demais..

- Eu? – caímos na gargalhada – Não creio!

- Essa cara de cachorro que perdeu o dono não nos engana...

- Tudo bem que eu não sou essas coisas... Mas cachorro pidão, não!

Rimos novamente. Ele ainda relutou um pouco para me entregar a direção, mas desistiu logo. Ao pararmos numa bodega na beira da estrada, resolveu tomar uma cerveja e me passou a direção.

Dirigi por alguns quilômetros ouvindo as peripécias que fizemos noite passada, descobrindo como a noite podia ser surpreendente, quantos foram os que vieram e se foram. No final, adormeceram com o balançar do automóvel. Pude, então, ligar o som e ouvir em paz alguma boa canção.

Algumas propagandas na rádio, um forró na outra estação, chiado na maioria do rádio... Até que o rádio resolveu deixar os Titãs tocar para mim.

"Eu sei que é pra sempre, enquanto durar... Só peço somente...”

- Que não me deixe sonhar...

Lucas Macedo Lopes

5 de outubro de 2009.

~/Ł/~

[ Mãos à Obra ]

2009-09-29T14:49:00.002-03:00

Para entender, leia AQUI.
Salve, salve, futuros bacharéis!

Lucas Macedo Lopes
29 de setembro de 2009

[ Dove ]

2009-09-28T17:07:00.000-03:00

É com este singelo vídeo que inicio o meu humilde escrito. Não, não precisa se preocupar, se você ficou feliz com o ato no Afeganistão com toda aquela pompa e protegido pela imagem de segurança que a (suposta) paz que há sob o manto azulado da ONU. Junto dos discursos, a tão imortal presença da esperança, enfim, desse mundo cor de rosa.

Quantas não são as manifestações, o clamor de pessoas que querem paz ao invés de se preocupar com a insegurança das grandes cidades. Quem sabe até dormir tranqüilo sabendo que não há o que temer vindo do seu vizinho, que não há nada de errado com o outro que possa lhe atingir, que não há sentimentos torpes e ignóbeis que movem as pessoas em alguma hora de sua vida. Que bom seria que o sonho fosse realidade.

Pois bem, o mundo do dever ser dos nossos ideais sempre estará distante do que vivemos. Contudo, não havendo tentativas de aproximá-lo da realidade, quando vamos atingir então?

Nunca.

Não seria exagero ao usar tal palavra expressamente ausente de quaisquer meios para o surgimento de brechas que nos sejam favoráveis? Digo que, contemporaneamente falando, é mais do que utópico acreditar que isso fosse uma falsa realidade. Quantos dos que me lêem podem afirmar que se conhecem? Que não ficam restritos aos seus próprios mundos, indo ao encontro do outro para puramente sanar os seus anseios individuais? Quem tem a maturidade para – mais do que pensar – agir em prol de toda uma sociedade, caminhando junto com os preceitos que regem a nossa Constituição?

Vemos desigualdades, vemos ricos e pobres, vemos letrados e iletrados, vemos esforçados e preguiçosos, vemos verdades e mentiras, vemos solidariedade e individualismo, vemos jovens e idosos, vemos ateus e religiosos, vemos drogados e pessoas “limpas”, vemos seres iguais de diferente formas. Vemos, acima de tudo, pluralidade de realidades.

Alguém se lembra de que se prejudicarmos o outro, nos também perdemos? Se conseguirmos o “nosso” de uma transação comercial, alguém perde? Que o conhecimento e o senso crítico na mão de poucos deixam uma massa anencefálica? Que o comunismo foi-se com a queda do muro de Berlim e que, se sempre consumirmos como manda a ideologia do Tio Sam, não sobrará matéria prima em canto algum? Que não basta copiar o que há bom lá fora, que é preciso digerir e torna aquilo em algo com a nossa cara, própria para o nosso uso, um modelo legitimamente abrasileirado? Que não basta apenas dez pessoas agirem, enquanto há um conformismo de milhares em viver apenas em suas fortalezas com a desgraça alheia imperando fora de suas muralhas? Que fomos nós que elegemos os que nos representam hoje no Congresso Nacional? Que as boas ações são ofuscadas pelos atos moralmente reprováveis? Que o jogo de interesses atenderá sempre a uma minoria se a maioria não usufruir do seu legítimo poder? Que não basta exigirmos os nossos direitos, é preciso cumprir os nossos deveres? Que quem não gosta de política será mandando por quem gosta? Que se mata por tudo, por nada e por torcer o time adversário? Que Fulano rouba para usufruir de uma marca que será ultrapassada no próximo mês? Que precisamos aprender a conviver com os que sofrem de distúrbios mentais que comprometem suas capacidades cognitivas? Que se eu andar em um carro de luxo serei mais visado do que andar em um Fusca? Que muitos não estão nem aí para o que é dito? Que há os que não preocupam em zelar pelo patrimônio público e particular? Que tem a má vontade (ou seria má criação?) de não ter a decência de jogar o lixo em uma lixeira próxima por pensar que tem “alguém pago para limpar a sujeira que deixo”? Que não há mais “bom dia” e “boa noite” como havia antes? Que usar tantos “quês” torna o texto enfadonho?

Tudo bem, somos alguns que querem mudar o mundo organizados de maneira difusa. Até que não faria muita diferença em ter trocado a pomba por uma galinha de borracha. Daria no mesmo.

Lucas Macedo Lopes

28 de setembro de 2009.

~/Ł/~

[ Cartão ]

2009-08-28T20:35:00.002-03:00

Um cartão. Só preciso disso: de um cartão. Dê-me um Cartão. Umzinho, pequenino ou não, mas apenas um. Um que me traga coisas boas, que expulse as más, que me traga risos e felicidade. Um, só um. Um que eu entenda o que quis dizer quem me deu – que, com certeza, não me deu por apenas dar – e me foi dado uma única vez. Basta que seja retangular – ou mesmo que tenha todos os lados iguais – mas não me negue o prazer e o desgosto de ganhar um cartão. De condolências ou felicitações, algumas poucas linhas que sejam profundas. Pode ser nu, sem nada escrito de um lado do outro, com endereçamento apenas no envelope. Com imagens, paisagens ou personagens, um por do sol a Beira Mar ou, quem sabe, mais uma piada conhecida e sempre genial do Snoppy ou Garfild. Um cartão: é isso que vos peço, diante aqui de vos, sempre tão serelepe sentado nessa cadeira azul mais alta, senhor. Um cartão. Cartão vermelho.

Cartão de sangue brasileiro.

Lucas Macedo Lopes

28 de agosto de 2009

~/Ł/~

[ Érico Veríssimo – Prefácio de Solo de Clarineta ]

2009-08-07T21:50:00.003-03:00

O meu amigo mais íntimo é o sujeito que vejo todas as manhãs no espelho do quarto de banho, à hora onírica e displicente em que passo pelo rosto o aparelho de barbear. Estabelecemos diálogos mudos, em uma linguagem misteriosa feita de imagens, ecos de vozes – alheias ou nossas, antigas ou recentes –, relâmpagos súbitos que iluminam faces e fatos remotos ou próximos, nos corredores do passado — e às vezes, inexplicavelmente, do futuro —; enfim, uma conversa que, quando analisamos os sonhos da noite anterior, parece processar-se fora do tempo e do espaço. Surpreendo-me quase sempre em perfeito acordo com o que o Outro diz e pensa. Sinto, no entanto, um pálido e acanhado desconforto por saber que existe no mundo alguém que conhece tão bem os meus segredos e fraquezas… uns olhos assim tão familiarizados com a minha nudez de corpo e espírito. Talvez seja por isso que com certa freqüência entramos em conflito.

Mas a ridícula e bela verdade é que no fundo, bem feitas as contas, nós nos queremos um grande bem. Estamos habituados um ao outro. Envelhecemos juntos. A face do Outro é o meu calendário implacável. "Os cabelos te fogem, homem" — murmuro-lhe às vezes — "Tuas carnes se tornam flácidas. Vejo a escrita do tempo no pergaminho do teu rosto". — "E como imaginas que estás?" — replica o meu reflexo. Acabamos consolando-nos mutuamente com a idéia de que conservamos a mocidade de espírito. Mas até onde isso será verdade? Encolhemos os ombros e passamos a outras considerações e devaneios, enquanto o barbeador elétrico zumbe, e o incansável calígrafo invisível continua no seu sutil trabalho de amanuense da Morte.

No Homem do Espelho reconheço os olhos escuros e melancólicos de minha mãe. Essa cabeçorra, quase desproporcional ao resto do corpo, herdei-a de meu pai. Quanto à pele morena, talvez me tenha vindo de algum remoto antepassado índio ou mouro. As sobrancelhas negras e espessas — que passaram a vida no vão esforço de dar a essa cara um ar façanhudo, decerto com o propósito de atenuar a mansuetude quase humilde dos olhos — foram suavizadas pela prata com que o tempo as retocou.

Eu gostaria de simplificar o problema de meu "temperamento" apresentando-me como a manifestação de uma dicotomia, segundo a qual tendências que herdei de minha mãe — sobriedade, senso de responsabilidade, devoção ao trabalho, à ordem e à normalidade — podem ser comparadas com os muros de uma cidadela sitiada e repetidamente atacada por insidiosos e alegres bandos de guerrilheiros constituídos por certos componentes do caráter de meu pai: sensualidade, auto-indulgência, inclinação para o ócio e para uma espécie de hedonismo irresponsável.

"Mas a coisa não é tão simples e nítida assim" — observa o Outro.

"Eu sei, eu sei" — respondo em pensamentos — "mas vamos adiante, companheiro. É pelos sendeiros do erro e da dúvida que havemos de chegar um dia ao reino da verdade."

O Fantasma foca em mim os seus olhos secretamente céticos e murmura: "Será que esse reino existe mesmo fora da mitologia?"

Ambos encolhemos os ombros. Nem eu sei, nem ele sabe, e nem ninguém mais.

P.S.: Infelizmente - para o blog - estou com pouco tempo disponível para devanear por aqui. Mas como são poucos os que chegam até aqui para ler algo, e a demanda para que eu escreva algo é - a meu ver - praticamente nula. Acredito que não ficaram desapontados oa que leram esse texto do Érico Veríssimo. Até a próxima,

Lucas Macedo Lopes

7 de agosto de 2009

~/Ł/~

[ Minha (?) Busca pelo Yage Perdido ]

2009-07-30T10:47:00.003-03:00

Os pontos monótonos de algumas tardes minhas foram aliviadas ao ler as cartas entre William Burroughs e Allen Ginberg. Em mais uma das compactas edições da L&PM, Cartas do Yage é uma obra interessante para se passar o tempo quando se está numa fila à espera de algo ou a espera pela consulta médica na sala de espera.

Cartas do Yage não é bem um romance ou uma história feita para leitores no primeiro momento. A obra reúne as cartas trocadas por Burroughs e Ginsberg na qual aquele conta a este a sua busca pela droga sul-americana. Os relatos são fantásticos, as cartas são ricas em detalhes. Imaginar uma Colômbia tão pitoresca como a que é descrita no livro é bem engraçado de se fazer. As tentativas frustradas de se conseguir chegar até onde o alucinógeno é preparado ou de se conseguir algum garoto para ser sua companhia por uma noite são interessantes para se ter uma noção do comportamento humano além do que existe nos livros de história dos colégios.

Yage (ou ayahuasca) é o nome de uma droga utilizada por índios da nascente do rio Amazonas. Ele é utilizado para que o usuário adquira poderes telepáticos e o ajude a se comunicar com animais ou de encontrar objetos perdidos mais facilmente. Segundo Eduardo Bueno “a extinta revista americana High Times, especializada em drogas, não cansava de repetir que o yage, ‘a mais alucinógena de todas as drogas’, é ‘absolutamente legal e seu uso não implica nenhum problema judicial’”.

Se, aparentemente, não há problemas legais em se consumir o yage, os seus efeitos no corpo não são os mais agradáveis se o usuário não consumir a dosagem correta na busca de adquirir os tais “poderes telepáticos”. Burroughs passou maus bocados após a sua primeira experiência com o alucinógeno: saiu rapidamente da casa onde um “pajé” o havia lhe preparado uma dose um tanto quanto forte, esbarrou seu ombro com tal intensidade que, se não estivesse sob o efeito do ayahuasca, teria agonizado de dor, se agarrou a uma pedra, não sabia se quem lhe convidava para entrar novamente na casa era o pajé e ainda vomitou até o que não tinha.

Breve, leve, bom preço e fácil de levar para qualquer lugar. Pra que melhor?

Cartas do Yage, William Burroughs e Allen Ginsberg, L&PM Pocket Plus, 103 páginas, R$8,00

Lucas Macedo Lopes

30 de julho de 2009

~/Ł/~

[ Pesado, Minto, é? ]

2009-07-27T22:51:00.003-03:00

Não sei por que

Ainda me surpreendo:

Do nada que não é

Do tudo que já foi.

Se sempre sei

Que nunca saberei,

Como sempre fico eu

A mercê do que viverei?

Como pode um peixe morto

Ser cozido fora da água quente?

Como pode alguém viver

Sem outro alguém a lhe aquecer?

Como pode ser,

Tão pesado de se carregar,

Um coração vazio

De uma jovem mente,

Que mente sempre

O que minto que sinto?

Lucas Macedo Lopes

27 de julho de 2009

~/Ł/~

[ Um Dia ]

2009-07-27T22:04:00.003-03:00

Um dia encontrei comigo,

Quatro anos mais velho,

Olhei como quem indaga o futuro,

Vi quem via indiferente o passado.

Supliquei nos meus olhos jovens

A ponderação para meus atos de velho,

Não sei se eu dei me importei

Escutar aquilo quatro anos mais novo.

Achei graça do que o tempo fez comigo

Do que ele fez com todos que ali estavam

Especialmente do meu português

Tão simples toda vez que me escutavam.

Um dia olhei para mim,

Quatro anos mais novo,

Não entendia o que falava,

Resolvi apagá-lo da frente de todos

E guardá-lo em mim próprio.

Lucas Macedo Lopes

27 de julho de 2009

~/Ł/~

[ Any ]

2009-07-27T21:35:00.004-03:00

Percorria os olhos em si mesma. Ali, deitada, como quem não faz questão que o mundo se acabe, olhava os acordes do seu violão. Dava voltas pelos seus pensamentos, acreditando em sonhos passageiros, um mundo doce que se acabava aos poucos pelo seu costumeiro enjôo e as tantas formigas que vinham participar da festa sem serem convidadas.

Passava a mão pelas suas madeixas, tornava-ás todas calmas com a exceção de um tufo cortado pela metade. Olhava assim o tempo como quem não quer nada, uma bebida ou uma água, olhando para o fundo do teto raso do seu quarto. Era sim, era assim que vivia, sem se importar com a chuva que só molhava seu próprio quarto, sem nunca querer deixar São Pedro assumir o seu devido lugar.

Desfaz-se em sombras e lágrimas, juntando todas as suas partes em uma poça só que vai pelo ralo. Quantos outros esse pedaço dela ela não encontraria perdidos pelos encanamentos dos “deixados de lado”? Quem sabe não é o lugar dos “mal amados”, ou melhor: dos que não querem amar. Melhor mesmo? Estar onde se é melhor não se permitir a sentir algo do que ficar estático em um corpo feito de apenas carne?

Não sei, ela também não sabia. Olhava para a taça sem saber o que faria: se tocaria um pouco mais no seu violão ou tentaria arrancar alguns acordes verdadeiros dos corações dos outros. Preferiu ficar ali um tempo ainda a contemplar o céu que não via, via a chuva que não a molhava dos pés a cabeça, tentou ver o sentimento que não sentia. Tentou ver o abstrato em baixo da sua cama, tentou ver o seu amigo ao celular ou qualquer coisa que a ajudasse ao máximo não tocar no outro (ou em si mesma).

Pensou ainda em colocar uma camisa pra cobrir o sutiã, mudar o short do pijama para algo menos informal. Não conseguiu. As lembranças que se apertavam no guarda-roupa não a deixavam se sentir confortável em nada que tentasse vestir. E ainda assim tentava ver a vida através de um conjunto de lentes serelepes, que vem e vão, ajustando o foco e pegando os seus verdadeiros momentos, os seus falsos momentos, os seus falsos sentimentos, os seus verdadeiros sentimentos.

Depois de um tempo, voltou a dormir.

Lucas Macedo Lopes

27 de julho de 2009

~/Ł/~

[ Busca ]

2009-07-19T20:53:00.001-03:00

Percorreu os olhos cansados pela casa. Resolveu procurar algo que não sabia o que era pelas estantes já empoeiradas pelo tempo. Olhava, olhava, apenas títulos de um passado tão lido e relido, capas e contracapas amassadas ou um pouco rasgadas pelo manuseio de mãos ansiosas que esperavam que, daquelas palavras, houvesse algum sentido para tanto desentendimento, para tanta falta do que fazer, para tanta chuva e tão pouco tempo. São olhos que, apesar de cansados, novos por uma natureza já gasta de tanto assistir filmes. Quantos são? Nem sabe ao certo, mas ali, entre pilhas de DVDs e alguns velhos VHS, resolveu se sentar ao computador e ver a vida diante de um quadrado animado. Mudando sempre as imagens para que não enjoasse, na esperança de alguma vã fala, alguma voz que saisse dali e a despertasse do sono dos sem sonhos, algo mais humano do que um aparelho ligado a parede. Leu, sem saber, um acaso, resolver fazer caso, olhar pela janela e ver o que eu via, eu só não sabia se entenderia o que é a vida.

Lucas Macedo Lopes

19 de julho de 2009

~/Ł/~

[ Choro de Mulher ]

2009-07-18T13:40:00.002-03:00

Toque uma música,

Pode ser o que vier

Melhor do que o chorinho

É o corpo inteiro de mulher!

Não ligue para um tolo!

Dedilhe esse cavaco,

Deixe a flauta continuar

A beber ao pé da mesa.

Nesse doce som

Entre fás e claves de sol,

Deixe a música me animar,

Dessa solidão, me tirar!

Eu quero a companhia da gaita,

Do preso, do vagabundo,

Caminhar por ai sem rumo,

Encontrar a paz na minha gaiata.

Toque um chorinho

Toque assim, bem baixinho

Para que ela não acorde,

Para que ela não chore.

Só toque direitinho

Para que nada saia errado,

Para que ela não fuja de mim,

Para que eu não fique melado.

Lucas Macedo Lopes

18 de julho de 2009

(Imagem: Chorinho, de Cândido Portinari)

~/Ł/~

[ Falatórios ]

2009-07-17T23:08:00.001-03:00

- Você vai?

- Vou!

- Tem certeza?

- Claro, por que eu não teria?

- Sei lá, você está hesitando tanto...

- Eu?! Quem disse?

- Não precisa alguém dizer, basta ver nos seus olhos...

- Bobagem.

- Bobagem?

- Sim, bobagem.

- Bem, eles lhe traem toda vez que olha para lá.

- Como você sabe? Eu não fico olhando para você!

- É, mas quando você se vira e me encara, eles pedem por socorro.

- Deixe de tolice. Eu não voltaria atrás.

- E por que não?

- Ué, porque eu já fiz a minha decisão e você não me fará voltar atrás.

- Mesmo os seus olhos me dizendo o contrário?

- Claro, até porque olhos não falam.

- Não é porque você está dizendo o contrário que eu não vá saber.

- Tolice.

- Tolice?

- Pura tolice sua. Por que eu não devo continuar?

- A questão não é se deve ou não: e sim a sua coragem de fazê-lo.

- Mas posso muito bem continuar

- Mas não tem a coragem.

- Dúvida que eu não o faça?

- Disso eu não duvido, mas você sabe que é um caminho sem volta...

- Sei, sei...

- Por isso ainda estou aqui.

- Como assim? Você duvida se eu vou ou não e já esteve aqui antes de mim?

- É... Chato admitir, não é?

- Agora é o sujo falando do mal lavado...

- Mas você não entende...

- Eu não entendo? Eu estava prestes a continuar e você começou com essa ladainha!

- Já viu como o a vista daqui é bela?

- Hã? O que...

- A vista. Está vendo como é bela?

- É... Realmente.

- Então, para que ir lá se você pode muito bem ficar aqui apreciando tudo isso?

- Isso pode ser tudo para ti, mas para mim é o mínimo.

- Tem certeza?

- Certeza eu não tenho, mas do que me vale uma paisagem apenas contemplativa?

- É a melhor certeza do que esses caminhos tortuosos, com toda certeza!

- Tortuosos? Só por que você teme o que não conhece...

- Mas por que não fica aqui comigo?

- Porque é provável que eu enjoe.

- Mas não há nada para se enjoar!

- Bem, posso enjoar de mim mesmo, de ti e da paisagem, não?

- Mas como, bela assim?!

- Essa beleza morre algum dia, ou eu morrerei antes que isso aconteça.

- Bem, você quem sabe...

- Você vai mesmo?

- Vou não, já estou a caminho.

Lucas Macedo Lopes

17 de julho de 2009

~/Ł/~

[ Mas Que Belo Mènage ]

2009-07-16T10:32:00.003-03:00

Não é a primeira vez que vejo alguém fazendo piadas de um livro por causa de sua capa. Ainda a um certo tabu quando se vê estampado na capa um título estampado com os seguintes dizeres: Ménage à Trois. A cor vermelha, a forma como o título foi colocado e as letras miúdas “Eu Versos Eu, Sem Vergonha, Mundo da Lua e outros poemas” são um tanto quanto intrigantes para qualquer leitor

“Ménage à Trois, como o próprio nome diz, é um caso de amor a três. Neste caso, os três primeiros livros de poemas de Paula Taitelbaum: Eu Versos Eu (WS Editor, 1998), Sem Vergonha (L&PM, 1999) e Mundo da Lua (L&PM, 2002), reunidos em um só volume da coleção L&PM Pocket”.

Quem é Paula Taitelbaum? O próprio livro não revela quem é essa autora que tanto me proporcionou sensações engraçadas. Digo engraçadas, pois sua fina ironia provoca risos no leitor e o que se vê pele sua obra é o reflexo de todas as mulheres. Não, não conheço todas, mas os poemas revelam angústias comuns que os relacionamentos podem causar. As dúvidas vão além da esfera do emocional, se confundem com o carnal, misturam experiências e esperanças de encontrar alguém que “Apesar do olho no olho / Mais uma vez fiquei de molho “(17., Ménage à Trois, Pág. 20). E é assim, com uma fina sagacidade, que ela vai traduzindo as experiências e sensações femininas através da escrita:

31.

Primeiro fui menina, guria

Depois moça e agora tia

Daqui a pouco, sem demora

Tô sentindo

Vão me chamar de senhora

(Paula Taitelbaum, Ménage à Trois, pág. 27)

53.

Adivinha?

Quando pensei que o amor vinha

Quando achei que ele estava na minha

Ele veio com essa ladainha

E eu que achava que tinha

Fiquei novamente sozinha.

(Paula Taitelbaum, Ménage à Trois , Pág. 41)

Não havia lido antes nenhuma obra desse tipo escrito por uma mulher, e o resultado foi um ótimo livro para se ter a cabeceira. Claro, por ter sido escrito por uma mulher não quer dizer que eu esteja criando preconceitos, mas a divulgação é nula desse tipo de literatura, apenas com um bom faro (ou muita coincidência) é que se pode encontrar algo com tamanha qualide.

Sendo a coletânea de seus três primeiros livros, percebesse uma evolução de sua escrita. Eu Versos Eu é basicamente composto por poemas curtos, Sem Vergonha já é algo em transição, com alternância entre os vários poemas curtos com alguns longos e Mundo da Lua já se mostra mas equilibrado quanto ao “tamanho” de seus poemas (nota-se uma busca por uma mudança de estilo que vá agregar um valor maior a obra ou evitar que os leitores fiquem enfadonhos com eventuais repetições).

71.

Homem sem conteúdo

É como criado-mudo

Ali parado

Ao nosso lado

Abarrotado de coisas pessoais

Mas quase sempre banais.

(Paula Taitelbaum, Ménage à Trois , Pág. 52)

90.

Vai pra puta que te pariu!

Só que, ei ,psiu!

Não esquece de voltar logo, ouviu?

(Paula Taitelbaum, Ménage à Trois , Pág. 61)

O maior arrependimento será você se deparar com um livro tão convidativo como esse e não levá-lo para casa. Buscando por algo que alivie sua cabeça, ou algo que vá ocupar suas horas vagas e lhe dar algum prazer? Ménage à Trois, de Paula Taitelbaum, é uma excelente escolha.

Ménage à Trois, L&PM Pocket, 240 páginas, Paula Taitelbaum, R$16,00.

Lucas Macedo Lopes

15 de julho de 2009

~/Ł/~

[ Uma Esmola do Ceguinho ]

2009-07-11T17:14:00.005-03:00

É incrível o que se pode comprar e encontrar quando há a expressão “em promoção”. Enquanto caminhava pela entrada de uma dessas lojas de departamentos a procura de um ralador de queijo, me deparo com aquele mostruário de DVDs com preços começando na casa dos doze reais. Estava com tempo e, curiosamente vi um filme com as letras garrafais na parte superior: PACINO. Bem, talvez o editor, na hora de idealizar a arte final na capa de Perfume de Mulher, quis exaltar a brilhante atuação de Al Pacino (e, claro, vender mais facilmente as cópias restantes dessa película). Digo – de longe – que foram os doze reais mais bem empregados em muito tempo.

“O feriado de Ação de graças se aproxima e o estudante Charles Simms (Chirs O’Donnel) decide aceitar um serviço para ajudá-lo a pagar a faculdade: servir de acompanhante para o tenente-coronel Frank Slade (Al Pacino), um militar aposentado, cego e terrivelmente amargo. Mal sabe ele que está preste a viver os dias mais incríveis de sua vida, pois Frank o levará para os restaurantes mais caros e o melhor hotel de Nova York [...]. Poderá uma viagem mudar o destino de ambos?”, é o que diz o site do Submarino.com. Bem, é mais do que isso.

Chirs O’Donnel é um estudante cursando o final dos seus estudos secundários. Bolsista de uma escola particular, ele almeja estudar em uma grande universidade – como Harvard – mas não tem recursos nem para pagar os seus estudos (inclusive trabalha na biblioteca do seu colégio). O’Donnel é aquele tipo de garoto certo demais, sem nunca transgredir as normas que lhe são postas. De certa forma, o seu contato com Pacino faz com que ele tenha uma visão muito mais ampla da vida. Sâo duas visões de mundo diferente, tentando encontrar interseções o suficiente para que exista uma conexão entre os dois.

É inegável a excepcional atuação de Al Pacino interpretando um Cego. Ao assistir o filme, nem imaginava que o grandioso ator seria um cego na história. Quem nunca ouvira antes falar no nome de Pacino, ao ver esse, irá se convencer de que ele realmente não enxerga mais. Não só isso: todo o caricato de um tenente-coronel rabugento é impecável. Certas expressões são características dele (como o riso sarcástico, pronunciado com um simples “hah!” alto e forte, ou ainda o seu “whoo-ah!”, que quebra o gelo de qualquer cena) é como se ele realmente existisse. Para ele, uma boa dose de Jack Daniels é essencial, não importa se se encontra no seu lar nos fundos do quintal de sua sobrinha, no avião ou em Nova York.

Para alguns, a cena que mais chamou atenção foi a da Ferrari, para outros o discurso de Pacino na Universidade. Mas, a que mais me chamou a atenção foi a do tango. Aos amantes e leigos da música argentina, Por Uma Cabeza se encaixa perfeitamente com Pacino e sua belíssima companheira. Para situá-los no tempo e espaço, Coronel Slade e Charles Simms estão sentado a uma mesa de um luxuoso restaurante. O cheiro delicioso de um perfume feminino é sentido pelo Coronel, e Charles confirma o quão bela é essa dama. Ambos vão até a mesa e os três começam a falar sobre algum assunto (como em qualquer apresentação sem graça). Galanteador, o Coronel quer ser o cupido entre Charles e Donna (Gabrielle Anwar), e acaba convidando-a para dançar tango. No mais, apenas assistindo para ter a idéia do quão bela essa cena é.

Perfume de Mulher ganhou ainda o Oscar, em 1993, na categoria de melhor ator (Al Pacino) e o Globo de Outo nas categorias de melhor filme (drama), melhor roteiro e melhor ator (Al Pacino).

Elenco: AL PACINO & CHRIS O DONNELL

Direção: MARTIN BREST

Produção: MARTIN BREST

Recomendação: 14 anos

Lucas Macedo Lopes

11 de julho de 2009

Para assistir a um filme, não crie expectativas.

~/Ł/~

[ Esqueça o Cão de Marley ]

2009-07-07T22:41:00.003-03:00

Desde a leitura de Hipopótamos, a minha lista de autores Beat aumentou. Estive hoje caminhando por uma livraria, admirando os títulos desconhecidos, velhos e novos e me deparei com mais uma obra de William Burroughs. Não, ainda não é o tão citado Naked Lunch mas é de uma leitura agradável como um bom escrito Beat.

A primeira impressão que se tem é que O Gato por Dentro é uma seqüência de pequenos textos sobre gatos. Lembra bastante um diário no qual Burroughs faz uma colagem de vários relatos. Na maioria dos causos que ele fala, o Gato Branco e Ruski são geralmente os personagens que mais aparecem. É interessante notar a ligação que ele possui com os felinos. É uma relação que ele define que os humanos são os guardiões dos gatos. É algo que todos gatos de seleiros e das ruas querem no final das contas. Em alguns trechos ele mostra o seu repúdio ao simples “matar por ser algo estranho”:

“Um documentário na TV sobre o Pé-grande. Pegadas e aparições nas regiões montanhosas do noroeste. Entrevistas com moradores locais. Surge uma mulher desleixada de 150 quilos:

- O que, em sua opinião, deve ser feito com essas criaturas no caso delas existirem?

Uma sombra escura atravessa seu rosto feio e seus olhos reluzem com convicção;

- Matar todas! Elas podem machucar alguém.”

Claro, ele não exprime sua repudia ao simples “matar” por causa do Pé-grande: no decorrer do livro você entenderá sua posição em relação a isso.

Há breves relatos sobre a diferença entre os cães e os gatos, mas tem efeito. Pelos escritos que compõe a obra serem curtos, o autor consegue ser sucinto na hora de expor a sua opinião. Para ele, os cães são como feras domesticadas, usadas como um reflexo do pior lado do homem, sendo transformados em amigos dos humanos que “não prestam”.

Diferente do Marley & Eu (confesso que não me interesso em ler esse livro, apesar de ter visto o filme), sua escrita não linear dá um charme a obra que se assemelha a um mar de pensamentos. Assim, você pode começar a ler o livro de qualquer ponto, pois cada página é, literalmente, um micro-capítulo novo a ser apreciado. Por ter sido lançado em 1992 nos EUA, faltavam apenas cinco anos para o autor falecer - e com o decorrer de sua avançada idade – dando uma visão que ele mistura os acontecimentos, o que não conspurca a obra.

Ao que parece, o livro é uma espécie de biografia dos gatos que Burroughs possuiu e a influencia que eles tiveram na vida do autor. Encerro o meu parecer da obra com um trecho que muito apreciei:

“Não acho que é possível escrever uma autobiografia totalmente honesta. Tenho certeza de que ninguém agüentaria lê-la: Meu passado era um rio maldito”.

O Gato por Dentro, L&PM Pocket Plus, William Burroughs, 107 páginas R$8,00

Lucas Macedo Lopes

7 de julho de 2009

~/Ł/~

[ Livro das Perguntas ]

2009-07-01T02:34:00.003-03:00

Menina olhe pela janela

E veja o que eu vejo,

Será que tudo não passa,

Não passa de um vão desejo?

Lucas Macedo Lopes

30 de junho de 2009

~/Ł/~

[ Na Cozinha com Kerouack e Burroughs ]

2009-06-26T18:44:00.003-03:00

E quanto mais o tempo passa, mais maravilhas literárias são nos reveladas pelo tempo. E os Hipopótamos Foram Cozidos em seus Tanques é um daqueles livros que, mesmo tivesse sido escrito hoje, seria um diferencial para o mercado.

Escrito por William S. Burroughs e Jack Kerouac, dois dos grandes inauguradores da geração Beat americana, Hipopótamos conta uma história diante de dois pontos de vista. William e Jack se revisaram a cada capítulo, dando continuidade a uma trama por dois narradores distintos. Um mais hábil com os diálogos e o outro, mais cativado pelos detalhes dos eventos que os rodeavam.

A história “baseia-se num crime passional ocorrido de fato em Nova York, em 1944, às margens do rio Hudson: o assassinato de David Kammerer pelo adolescente Lucien Carr, ambos amigos de Burroughs e Kerouac” (sinopse).

Os personagens revelam o que o puritanismo e as tentativas de lançar um ideal americano em meados da década de 40 escondiam. Prostitutas, homossexuais e toda sorte de tipos de indivíduos retratados de forma natural, sem nenhum alarde pelo que os outros poderiam pensar daquela mistura humana.

Foi assim, entre amigos das mais diversas origens sociais que a história se desenrola. Noitadas que se estendiam até o amanhecer, fígados praticamente de ferro, idas a museus ou aos cinemas com películas francesas. Muito que se aproveitar com quase nenhum centavo no bolso.

O título peculiar da história se deu por causa de uma notícia no rádio. Dependendo da versão, um circo pegou fogo, muitas pessoas e animais ficaram feridos e os hipopótamos – que não conseguiram fugir – foram “literalmente” cozidos em seus tanques.

Escrito antes mesmo que qualquer um dos autores ganhasse suas projeções no mundo literário como pais da geração Beat (On the Road, de Jack Kerouack e Naked Lunck, de William S. Burroughs), essa obra só foi publicada agora porque todos os envolvidos faleceram apesar de que o escrito não se mostre tão fiel ao que de fato acontecera.

Leitura rápida e agradável, se você estiver a procura de algo que não seja uma modinha passageira.

E os Hipopótamos Foram Cozidos em seus Tanques, William S. Burroughts e Jack Kerouac, Cia das Letras, 176 páginas, R$34,00.

Lucas Macedo Lopes

26 de junho de 2009

[ Exílio ]

2009-06-18T11:10:00.003-03:00

- Bem, é assim, sabe...

Interrompi-a estendendo a minha mão em um movimento não muito brusco. Não estava dando a atenção suficiente, bebendo os goles irregulares que o bebedouro me agraciava. Há tempos que espero por essa conversa e não queria que uma sede atrapalhasse tudo.

Ao olhá-la, escorada, perto, algo ficou estranho depois que mostrei-lhe minha mão. Ficara nervosa e não entendi o porque dos seusolhos começarem a ficar cheios d’água. Ela se virou em tomou o rumo do corredor que levava aos banheiros. Vendo-a correr assim, cabelo ao vento escondendo o rosto, nem me passara o que eu tivesse feito para tê-la deixado assim. Tentei acompanhar seus passos já tão distantes dos meus.

Mais a frente, ela se apoiara na parede na tentativa de se recompor. Tentei olhar em seus olhos marejados que, de quando em vez, queriam se enxugar mas não queriam se mostrar fracos à um estranho, à mim. Ela se desvencilhou dos meus olhares e tomou o rumo contrário ao que tinhamos feito, querendo me deixar preso ao seu prórprio passado, sem a intenção de mínima pretenção de me deixar fazer parte de seu futuro.

Olhei-a passar por mim assim, serena, sem se mostrar em fúria que é resultado da dor que tomara o seu ser. Seu semblante voltara a relaxar, deixando se mostrar um pouco da sua habitual cara de sonsa, desligada de quaisquer eventos futuros, ignorando o aflito protagonista desta trama, sem saber das vígulas que ainda estavam por vir. Trama essa que tomara os rumos inesperados de uma sexta-feira à noite para prender o telespectador até a próxima segunda-feira.

Segurei-a para que não fugisse mais, para que não sumisse, para que o medo maior fosse do que seriamos quando saissemos daquele corredor abarrotado de olhares esparsos conhecidos. Ela parou ofegante ao me encarar, escondendo o choro que começara a não controlar mais. Segundos de eternidade plena de uma profusão de sentimentos. Passei a mão em seu rosto para que ela não se desperdissasse em lágrimas, indo de encontro a um lugar onde será pisada por tudo e por todos.

- Calma, certo? – disse assim, sem saber que dizia.

Ela apenas me olhava. Seu cabelo já não se revoltava mais com o vento. Eu apenas a olhava. Minha camisa ainda não secara da correria que tive que fazer para não perdê-la de vista. Mas, mesmo assim, tão perto, tão longe de mim, distantes um do outro, por causa de uma música, um evento inusitado. Apenas a execução de um tema que tornou tudo o que fizemos, em nove dias de desencontros, o exílio de nossas vidas. Nada mal o que uma seresta pode causar, bem mau o que depois eu vim a colher. Por fim o fim que não veio mais cedo. A espera pela fala vacilante que não vem.

- Certo... Bem, é assim, sabe...

Lucas Macedo Lopes

18 de junho de 2009

~/Ł/~

[ Sede ]

2009-06-17T11:13:00.002-03:00

Indagarão para mim,
Quando me virem assim,
Querendo saber o que houve
Para eu estar bêbado assim.

Vão me olhar com ar soberano,
Muitos me achando um estranho,
Estar assim, ouvido colado à mesa
Cochilando o sono dos justos.

Quem será que irá ignorar?
Tentando enxergar o que não há,
De punhos fechados e braços cruzados,
Vendo a vida assim passar.

Abro meu olhar para todos
Vendo se há algum caminho
Mas não é preciso procurar muito
Já que, de tal sorte, o azar me pegou.

Lucas Macedo Lopes
16 de junho de 2009

~/Ł/~

[ Quilmes e Arranhões ]

2009-06-11T11:28:00.002-03:00

Pus o que sobrara do cigarro na beira do meu copo. A brasa ainda queimava a ponta antes de mergulhar no que restara da Quilmes Cerveza. Apesar de argentina, foi um trago apreciável. Olhei no relógio a hora que a bateria tinha parado. Naquela altura, a hora não importava mais.

- Sua vez – murmurou meu companheiro

- Já vai

Olhei pra mesa, a luz da luminária dando um ar “misterioso” que era constantemente quebrado pelo vai e vem dos garçons e dos bêbados que ali passavam. Passei o giz para ver se ele me dava alguma visão de como não cegar e ainda conseguir colocar na caçapa. Não, não dava. A bola branca passou ligeira de uma lado ao outro da mesa e deu para raspar na vermelha.

- Quem tem sorte, é outra coisa... – falou com a falta da graça de não ter me visto perder a partida e deu outro gole no que sobrara da sua cerveja.

- Sorte é? – Acendi mais um cigarro e pus-me a observar o movimento. Chovia um pouco lá fora, os carros passavam loucos em direção ao bar do outro lado da rua, uma esquina de diferença. Não ria mais das tentativas de não cegar a bola do meu oponente. Depois de tantos goles era normal ele estar alegre assim. Era normal eu ficar alegre assim.

Outra tacada mal feita e desarmei duas das minhas jogadas. Não importava mais, as baforadas já me acalmaram. Olhei para fora, alguns casais de bêbados se divertindo com meia tequila em suas mãos e arriscando suas vidas de um lado ao outro da rua.

- Outra vez sua vez...

- Eu sei, eu sei... – respondi impaciente.

Não que eu não estivesse ligeiramente de sã consciência, mas ainda não tinha me desligado por completo do mundo que eu me sustentava pelos pés. A noite foi adentrando, a música aumentara bem como o número de vagabundos que rodeavam os mais desatentos.

- Sabe de uma coisa? – falei-lhe em um sussurro – Só mais uma Quilmes e vamos para um lugar mais animado?

- Humm, pode ser, aqui não tem muito que fazer além da sinuca..

Concordamos. Brindamos por qualquer coisa que tenha vindo a nossa mente e esperei pacientemente terminar meu quarto cigarro da noite. Após devidamente pisado, fui ao volante conduzindo o destino da nossa noite. Quem olha, até pensa que um Tempra não é indicador de importância para ninguém. Não estávamos preocupados com isso mesmo, apenas em achar uma vaga para estacioná-lo no meio de tantas vielas e bares abarrotados.

Entramos em um que nos pareceu organizado. Identidades foram mostradas, revistas foram feitas, mas isso não garante muita coisa. Lá pras tantas, alguém se engraçou pela companheira do outro, duas garrafas quebradas, os mais variados cortes, dois homens indo ao hospital e uma mulher envergonhada esperando o taxi para ir para o mais longe daquele pesadelo seu.

Duas prostitutas nos olhavam a umas poucas mesas de distância. Joguei meu cigarro no chão e apaguei como se ali, uma barata estivesse. Uma última baforada.

Levantei-me.

Lucas Macedo Lopes

11 de junho de 2009

~/Ł/~

[ (F) ]

2009-05-24T19:22:00.004-03:00

Pouco tempo?

Antes isso,

Do que tempo

Algum.

De banho tomado?

Não me importa

Se o suor

É de alegria.

Cabelo ao vento?

Se de liso e franja ele é,

Banhos de chuva,

Se tomá-los, boto fé.

Saudades de você?

Sim, mas do que adianta ter,

Se não estou a lhe ver,

Sem o seu telefone

[Queira me atender?

Lucas Macedo Lopes

24 de maio de 2009

~/Ł/~

[ O Homem do Tempo do Homem ]

2009-05-01T23:04:00.002-03:00

Abri meus olhos e a luz não entrou. Estranho. Como não posso ver claridade alguma em um escuro tão perfeitamente ausente de luz? Olhei ao meu redor e o frio que o meu calor produzia não iluminava o que eu pretendia ver. Virei minha cabeça umas duas ou três vezes. Ela foi de um lado ao outro, mas não se mexeu. Sentia o ar que parado, ele estava no meu pulmão, sem vontade de ir ou de ficar. Inerte igual a mim, olhando de um lado ao outro de pálpebras fechadas.

Bocejei enquanto minha boca ficava fechada e resolvi sair de onde estava. Quanto mais me levanta e erguia meus braços para escalar a escuridão acima de mim, meus braços ficavam para trás. Senti-me que ia ao mesmo tempo ficava, quanto mais frio ao me redor se tornava, mais eu permanecia aquecido. Parado, cada vez mais deitado na posição que me deixei, ficava.

Por fim, vieram estranhos cabelos finos tocarem o meu corpo. Alguns mais lisos do que outros, alguns pequenos e se mexendo estranhamente à minha volta. Gelados até, mas esses eram independentes da maioria. Ainda que, com toda essa malha a minha volta. Senti-me fraco por vezes. O meu frio queria produzir mais calor no corpo ao que, por tempos atrás, ficara atrás de mim. Um ar mais quente entrava nos pulmões sem me alimentar. A claridade aumentava e tudo ao meu redor tornava-se marrom. Levei-me, aos poucos, para depois do retângulo de mármore a minha frente.

Olhei para o céu enquanto este despejava em mim todas as lágrimas para dividir com as que eu não tinha mais em mim. O gramado ao meu redor banhava-se enquanto eu lavava-me. Meu coração não batia mais para quente assim estar. Agora eu podia mexer minha cabeça e ter livre visão da minha volta enquanto ainda permanecia estático um pouco mais abaixo. Ao me sentar, vi uma comitiva se afastando do lugar onde eu estava sentado. Tentei me erguer, mas o meu corpo não me obedeceu. Fiquei com o corpo mole, talvez pelo esforço ou pela doença. Flores postas rodeavam o mármore e ainda deu para ver alguém olhando para trás. Não soube quem era, de quem pertencia um olhar saudoso assim, entre todos os outros que se relutavam a acompanhar essa pessoa solitária (pelo menos assim penso).

Depois de muito esforço, levantei-me. Havia ainda alguns poucos a gaguejar e a enxugar as lágrimas de quem estivesse por perto. A chuva escondia a tristeza sob os guarda-chuvas negros que se esvaiam do local. Minha febre só aumentava com o vento gélido que me transpassava. O esquecimento ia aos poucos deixando lugar para as lembranças e as memórias de uma vida que, aos poucos, eu me esquecera enquanto caminhava com os que compartilham a dor de uma partida.

Olhei para baixo e li a seguinte sentença:

“Aqui jaz o homem do nosso tempo”

Engraçado os defeitos que esquecemos, os maldizeres que proferimos, ou as vezes que deixamos alguém dependendo de nós sem corresponder. Passei uma risca sobre a frase. Abaixo, escrevi:

“Não deu tempo. Mas se tempo houvesse, faria mais do que eu mesmo estava impedido de fazer”.

Caminhei na direção que a minha sanidade quis. Foi melhor assim.

Lucas Macedo Lopes

1 de maio de 2009

~/Ł/~

[ Semáforo Farol ]

2009-04-30T00:25:00.002-03:00

Cada um com os seus dragões.

Foi o que eu pensei tendo todo aquele espaço para mim. Banco de pano, carro branco em noite escura. Não que não houvesse música para preencher o vazio que três presenças próximas possam causar. Éramos a curta distância que um horizonte pode causar. Poucas coisas vividas para quem conviveu pouco para um tempo infinitamente grande que termina a sete palmos do chão. A areia corre e o ponteiro sempre dá mais uma volta. Cá estamos, numa noite quase chuvosa, um cruzamento não muito movimentado e três estranhos conhecidos.

Não lembro qual era o destino, nenhum álcool foi ingerido naquela noite e a sua lembrança ainda sim se apresenta turva para mim. Não nego que as caronas até àquelas noites foram as melhoras (e continuam sendo). Não me era permito saber das verdadeiras intimidades, naturalmente quando a intimidade está ligada à tênue linha do confiável e traiçoeiro. Posso abrir um jornal todos os dias para saber – como os complexos textos fofocáticos dizem – quem está “in” e quem está “out”, quem já era passando mesmo depois da matéria ser rodada e a especulação da próxima celebridade de 15 minutos, apresentada ao público para logo dar a certeza de mais uma leitura inútil e fútil.

Mesmo para quem guia muito bem e para quem puritana sempre se mostra, um estranho às suas costas é sempre um enigma que não pode ser ignorado. Mesmo ali, no pedaço que me cabia no latifúndio temporário, quem eram que ocupavam a minha frente? Não sou o que ontem fui, não serei o que hoje sou. Quem estava a um banco da minha frente saberiam me dizer no que consiste cada essência do que as compõem? A loucura muita, talvez o orégano estivesse passado da validade, mas o que define o “alguém”? Sim, o simples “alguém”? Como eu posso defender direitos iguais às pessoas que serão sempre tão diferentes? O direito de sermos felizes, mesmo que em casos, para se ser feliz, eu tenho que me valer da tristeza do outro? Não é preciso ir muito longe, em casa vê-se isso, na sala do trabalho ou qualquer outro lugar físico de convivência social.

Quando, nessa vida, passamos da criação dos pais às caixas retangulares multicoloridas, deixamos nos levar por um desejo que não satisfaz aquilo que realmente somos feitos, procurando quase sempre a cura do câncer com um curativo sobre a pele machucada.

Confesso não ter pensado tanto assim naquela noite. Talvez o cansaço, ou a minha tentativa de compreender, impeliram os mais longos devaneios. Ou nenhum dos dois, a companhia me era (e ainda é) agradável ao meu redor, mais do que antes, menos do que virá. Do que não me esqueço, ao olhar o farol mudar do vermelho ao verde, é olhar para além do aperto que o nosso vazio causava, era esse pensar:

- Cada um com os seus dragões.

Citação mediata até demais. Falta-nos a reflexão de um tempo onde o tempo não era apenas dinheiro. Se tivermos que perseguir a perfeição, só pude me aproximar dela ao colocar meus pés no asfalto:

- Lidar com os dragões que criamos e nos são criados, mesmo que um deles seja feito de nós mesmos.

Lucas Macedo Lopes

29 de abril de 2009

~/Ł/~

[ Faz de Conta que Passou ]

2009-03-28T23:58:00.003-03:00

Abri meus olhos. O teto parecia mais escuro com o tempo nublado lá fora. Os braços dela circundavam meu tórax e o seu nariz esquentava o meu pescoço. Nada mal, a fronha no chão, nossas roupas espalhadas pela casa, um lençol ainda úmido pela nossa comemoração. Um ano. Não que nós já não tivéssemos feitos antes, mas nunca fomos tão livres para fazê-lo assim ao ponto de deixar o meu apartamento igual a um campo de guerra. Contemplei o teto mais uns instantes, passando minha mão sobre o cabelo dela enquanto a minha outra tentava diminuir a minha dor de cabeça. Beijei-lhe a testa. Ela sorriu um sorriso de quem sonha acordada, e fiquei sentado à beira da cama.

Nem parece que tudo o que fizemos era realmente uma comemoração. Minhas pernas se relutavam em caminhar na direção do chuveiro. Resolvi ligar a banheira e esperar a coragem chegar. Meus olhos fundos no espelho não eram de alguém que estava em sã de consciência. Estava quebrado não só por termos escorregado quando estávamos sobre a mesa, mas durante a semana inteira passei adiantando a papelada no escritório para ter uma noite para nós.

Era o gelo da água tomando de conta da minha pele enquanto o calor da noite ainda transpirava na minha pele. Peguei o pouco do vinho que restara e fui terminando aos poucos, saboreando o que era possível de uma bebida a temperatura ambiente. Da porta, a via toda desleixada como nunca vira antes. Um ano e, mesmo assim, ela continua uma estranha para mim.

Cada golada era como se fosse um gato arranhando a minha garganta. Mas o pior não era o vinho: era saber que todo o tempo que eu passei ao seu lado não deu para saber nem um décimo de quem seria. O que foi aquilo no jantar anterior. O álcool liberou veredas de nossa própria existência que eu nunca sonharia que existiam.

Já tive outros pormenores. Costumava projetar nos outros o que eu achava que eram e acabava me enganando (e sendo enganado) quase sempre. Depois que se aprende a lidar com isso, não tem como cair no mesmo conto duas vezes. Mesmo passando um ano inteiro com ela não me permitiu saber nem ao menos qual é a sua essência. Olha para ela já tive alegrias e tristezas, mas esta garrafa em minha mão praticamente não fala e só me traz amarguras.

Enxuguei-me. Pus a toalha para estender e fui colocar uma roupa leve para ver o que as nuvens não deixavam o sol ver. O mundo acordava novamente e eu a olhar cada um levando a sua vida maquinalmente, desejando para que a festa da vida seja eterna e o trabalho mínimo. Não, mesmo assim eu não conseguia relaxar por quem dormia na minha cama. Depois de todo esse tempo, será ela quem vai me agüentar por um tempo relativamente curto – até a melhor idade, talvez?

Comi alguma coisa para ocupar meu pensamento com outra coisa, mas há algo faltando. Será aquela vontade de se aventurar a caça por esses becos da cidade? Novas pessoas ou novos amores? Já é um trabalho dos grandes ter que conquistar a dorminhoca todo o tempo. Mas não tenho que provar mesmo para ela, é dogmático por si só.

Peguei a garrafa d’água, abri a porta com cuidado para que o barulho não a perturbasse, mas não deu outra.

- Amor, cê está indo pra onde?

- Caminhar um pouquinho só.

- Hum – disse se espreguiçando – não se esqueça dos pães.

- Tudo bem, só vai ter que esperar mais que o usual.

Não respondeu. O sono foi maior. Fechei a porta e girei a chave umas duas vezes.

Pães.

Lucas Macedo Lopes
28 de março de 2009

~/Ł/~

[ Amorístico ]

2009-03-21T22:54:00.004-03:00

A arte imita a vida,
A vida imita a arte
Quem começou
Que(m) sabe (?).

Se arte é a vida,
Se viver é o amar,
E humor é a arte,
O Amar é o humor.

Não é humorístico dizer
Que a graça aparece sempre;
Quem não perde nunca a piada,
Perde mais do que uma amizade.

Não vamos chorar sempre
Nem se enxugar salgadamente,
Deixemos os palhaços exilados
A praticar a arte de gracejar.

Para nós, apenas o fundamental:
Melhor do que arrancar risos,
Prefiro conquistar os suspiros
Mesmo que as flores sejam
[de carne e osso.

Lucas Macedo Lopes
18 de março de 2009

~/Ł/~

[ Tanto tempo, nesses tempos ]

2009-03-08T20:34:00.005-03:00

- Falou, Joy.

- Até, rapaz.

Olhei para a tempestade que fazia fora da varanda da casa do meu amigo. Não era nada de mais. Meu sobretudo só não cobria a minha cabeça. Ajeitei a gola para que molhasse menos o meu pescoço e segui em frente, com a chuva a encharcar os meus óculos.

Cervejas aos sábados não faz mal a ninguém. Dois amigos de muito tempo, com uma rotina semanal de vasculhar o fundo de um baú de lembranças tão revirado quanto as nossas próprias vidas, sem nunca achar uma novidade no passado ou uma certeza para o futuro. O único saber meu era o álcool, que a muito lutava com o meu sangue para saber quem circulava primeiro no meu corpo. Cada poça de água que eu tentava me livrar, um banho certeiro de um motorista qualquer.

Sem o luar numa noite como esta é igual ao bairro do meu amigo sem as eventuais prostitutas. Algumas bonitas – não minto – mas não era motivo para me servir delas todas as vezes que atravesso essas esquinas. Há muito deixei de julgar suas decisões, assim como do resto dos estranhos que conheço. Não se dá para saber, ao certo, que caminhos as levaram para aqueles becos deploráveis. Mas o que me leva para todas as quintas por esses becos é a certeza de que o tempo passa e os nossos companheiros se resumem a alguns poucos chopes.

Meus dedos brincando com as chaves nos meus bolsos bem molhados, e todos aqueles desejos dos outros passando pela minha cabeça. “Quero logo o final-de-semana!” ou “E essas férias que não chegam logo...”. Para que aproveitar apenas dois, dos sete dias de uma semana que se tornam cada vez mais curtas? Não, não, prefiro que o sábado ainda demore mais para chegar enquanto eu estou preso no meio de uma terça-feira. Até aquela chefa insuportável está virando uma pessoa aturável para mim – meus colegas da firma dizem que eu estou ficando no louco, no final das contas.

Dias curtos para quem trabalha, noites longas para quem espera sob um ponto de ônibus. As ruas desertas não me animaram com o rio que corria por entre elas. Prefiro continuar o meu percurso a pé. Caminhando um pouco mais, vi uma padaria aberta. Um café viria a calhar.

- Bom dia, senhor, o que deseja?

- Hum... um café, tem como?

- Bem, a menina do café não chegou ainda, mas vou lá dentro ver o que eu tenho. – respondeu graciosamente a atendente.

Do lado de fora, a pilha de jornais bateu com força na porta do estabelecimento. Cinco da manhã e nem sinal do sol aparecer. Na manchete, letras garrafais dizendo “Feliz dia das Mulheres!”, um caderno no jornal especialmente feito para aquele domingo, oito de março, e eu a ler a comemoração internacional.

Sentei-me.

Olhei para a xícara posta sobre o balcão e fui me esquentando um pouco a cada gole, enquanto a atendente recolhia os jornais e esperava os outros funcionários chegarem.

- Isso que é disposição!

Surpreso, olhei para a mão posta sobre o meu obro, e uma amiga de tempos sorria para mim. Foi interessante ver o que o tempo tenta fazer com alguém. Apesar de ter eventuais marcas de sua vivência, ele continuava linda como era nos tempos dos estudos.

- Não se preocupe, nos falaremos ainda – disse ao me despedir dela e vê-la sumir no meio da chuva que caia.

Essa vida com tantos compromissos inúteis e o que realmente importa vem todo domingo comprar pães aqui. Não quero que as férias cheguem logo, ou que as semanas se resumam a dois dias. Nem pensar em desperdiçar uma noite sem luar ou manhã sem sol. Essa vida moderna que não nos deixa aproveitar as simplicidades que a vida tem a oferecer. E não é raro encontrar alguém que reclame o tempo passa rápido.

- Tanto tempo, nesses tempos, e nem vemos.

Sorri.

Lucas Macedo Lopes

8 de março de 2009

~/Ł/~

[Dama de Preto]

2009-01-28T22:23:00.002-03:00

O tremor do onibus não me deixava cochilar. Era um balançar tão grande que era capaz de conseguir um galo só de tentar escorar minha cabeça no vidro. O sol, quente como sempre, não deveria ter se atrevido a aparece hoje. A chuva estava tão agradável, o clima tão ameno. Mas aqui estou a caminho do outro lado da cidade.

Passei pela catraca enquanto entrávamos no terminal. Pelo horário até que estava vago. O número de lendas urbanas não era tão grande assim para me fazer contar aos que eu visse até o final do dia. Paciente, aguardei o próximo tormento me conduzir até a casa do Arraes. Não era grande coisa: uma Brasília e um Gol 98 na garagem, paredes por pintar e várias caixas para serem empilhadas e arrumadas. É, amigo ajuda amigo.

O bafo do mormaço só era amenizado pelo vento da janela que entrava quando o motorista do ônibus queria chegar ao seu próximo ponto. Numa determinada hora, pela porta dianteira, um senhor subiu os degraus e se sentou ao meu lado. Ele era uma das pessoas mais “normais” que vi que haviam sentado ao meu lado. Não que a prostituta da quinta passada fosse feia ou que a estudante de faculdade – de todas as terças e quintas – fosse causar algum incômodo com aquela habitual pilha de bíblias estudantis. Era só um velho que não aparentava ter problemas.

Os meus? Este ônibus é um deles. Eu até conheci uma pessoas legais. A tia dos salgados que toda sexta passa pelo terminal? Ela é uma pessoa muito querida por todos, mas todas as minhas dores de cabeça... Não falo dessas dores por ter fulano ou beltrano me estorvando para conseguirem algo de mim. É só o cansaço de tudo. Eu até pensei em me mudar. Quando vi todos os incômodos com o Arraes com as questões da mudança, preferi me mudar só daqui a seis meses ou mais. Assim ele poderá me ajudar com a minha mudança...

- Calor, né? – comentou o senhor

- Um bucado, até – respondi num suspiro.

Uma parada brusca, três ou quatro desceram e um tanto outro subiu.

- Quer ver uma mágica?

- Mágica? – um senhor, que eu achava respeitável, agora vira um velho gagá?

- É sim, meu filho, não quer ver uma?

O ônibus seguiu a sua viagem e eu olhava para fora, tentando entender o que levaria alguém mostrar mágicas para outrem no coletivo.

- Tudo bem, qual é a sua?

Ele tirou um baralho, um tanto gasto, de um dos seus bolsos. Misturou um pouco as cartas com suas mãos enrugadas e me pediu para que eu escolhesse duas. Tomei ao acaso. Dupla de 10, um de ouros e o outro de espada.

- Meu filho, me devolva essas e tente novamente. Um par tão inconveniente só irá lhe trazer mais dúvidas que respostas.

- Ta... ta certo – o baralho nem de cartomante era e ele sábia que eu tinha um par nas mãos. Ele embaralhou mais demoradamente, ele procurava algo na janela contrária a nossa que eu não soube responder. Dessa vez não fora um par: rainha de espadas e um ás de copas.

- Acho que, se eu fosse você, beberia com o Arraes ao invés de ajudá-lo com a mudança. - Como assim? É o avô dele ali disfarçado ou é um desses malucos de ônibus? - Deixa eu te explicar, rainha de espadas significa mulher má e ás de copas significa declaração ou palavras de amor. Você está apaixonado por alguém?

- Eu... assim... – como é que eu falo algo assim para um doido da vida? – de certa forma, sim...

- Então esqueça, isso só irá lhe trazer decepção e certamente será traído. Eu não cobro pelos meus serviços mas, mesmo assim, tenha uma boa tarde! – e como sua idade não fosse empecilho, andou rápido, igual a um menino, em direção a porta, pulou na calçada e seguiu o seu rumo.

Olhei para as duas cartas na minha mão. Ás e rainha. Uma mão boa para se jogar em uma partida de poker mas não para ser seguido em vida. Que velho mais estranho. Mais estranho sou eu em acreditar em uma bobagem dessas. Bobagem, bobagens... Quer saber? Deixei a carta de copas ser amassada pela roda do próxima carro que viesse. Encarei a dama de preto na minha carta. Ela será uma mulher tão má assim? Bobagem. É só uma carta mesmo. Bobagem em eu não acreditar.

Deve ser só mais uma bobagem dele. Ou minha. Ou não.

Ou bobagem.

Lucas Macedo Lopes

28 de janeiro de 2009

~/Ł/~

[O Álbum de um Homem só]

2009-01-27T01:27:00.010-03:00

Muito se esperou até que fora finalmente lançado. Tudo bem, uns 15 anos de espera e um gasto milionário – recorde para a produção de um álbum – valem a pena se for Axl Rose. Claro, Axl tem os direitos da marca e o legado que os Guns N’ Roses deixou na segunda metade da década de 80. E porque grandes críticos e fãs denegriram tanto Chinese Democracy?

Para muito fãs – aqueles que só escutam Sweet Child O' Mine, Welcome to the Jungle, Don't Cry e November Rain -, Guns não é mais aquela coisa monstruosa que conseguiu o feito de emplacar, no top 10 dos Estados Unidos, dois álbuns ao mesmo tempo. O que esperavam? As pessoas envelhecem, não tem a mesma disposição de outros tempos, e os fãs querem que uma fórmula que deu certo seja um conto de fadas eterno, com final feliz depois de tantas brigas e um hiato de uma década e meia.

Guns N’ Roses está morto há 15 anos. Uma morte lamentável, se é que entendem. Além das músicas supracitadas, não devemos esquecer-nos da profundidade de Civil War, da ironia de Used to Love Her, das subidas e descidas de Mr. Brownstone e de tantas outras que nem lembramos pela freqüência que são executadas nos meios e comunicação.

Não esperem comparações com os discos anteriores visto que apenas Axl se alimenta da franquia Guns N’ Roses. Ele podia ter sido generoso em liberar as horas de arquivos nunca lançado do Guns original para os fãs mais ávidos. Nunca saberemos como aconteceu o fim contubardo da banda original – mas quem se interessar, leiam Slash, autobiografia do ex-guitarrista da banda, publicada pela Ediouro, para se ter alguma noção do ocorrido.

Mas Chinese Democracy é um ótimo álbum. Sem dúvida, quem estiver procurando por um rock mais “cru” pode se desapontar ao escutar as treze faixas do disco. Foram anos mexendo, tirando e adicionando efeitos sonoros as composições até chegar a músicas que mesclam a voz metamórfica de Axl, piano, solos de guitarra, violinos, percussão variada, baixo e distorções eletrônicas. Esse liquidificador merecia ser lançado ao público como o disco solo de Axl Rose, e não do Guns N’ Roses. Isso gerou o descontentamento de quem esperava ouvir algo que lembrasse a sua juventude de 15 anos atrás. A voz do vocalista não é a mesma de antes, mas ele não poupou em usá-la (Scraped é um bom exemplo disso).

De todas as faixas, Prostitute é a que mais agrada aos meus ouvidos. O modo como a música foi composta é bem interessante. Ela equilibra momentos mais traquilos, como aqueles onde o piano e os violinos sobressaem com a voz do Axl, e os mais agitados, quando a bateria fica mais feroz, a guitarra mostra do que é feita os agudos são mais presentes acompanhados de um back vocal. A letra é profunda, até me deparei com uma “interpretação” da mesma no site letras.mus.br :

“Axl justifica o fim da banda antiga aos fãs (aqueles que você não pôde salvar), por meio de 3 diálogos imaginários:
1 - com os próprios fãs (se fui mal compreendido, seja gentil, fiz o que deveria, pq os outros se venderam por dinheiro - drogas);
2 - com Slash/Duff (você deveria ter se voltado pro coração daqueles que nao pôde salvar; o amopr que vc tinha vc trocou por fama e dihheiro);
3 - com o nome da banda (o que você faria se eu tivesse que negar seu nome; e se disesse que te amo e fosse embora);
É uma das mais profundas e melhores música do GNR em todos os tempos.”

http://letras.terra.com.br/guns-n-roses/1286302/

(Alguém duvida dessa análise bem “imparcial”?)

Escute e julgue por si só o trabalho megalomaníaco de Chinese Democracy. Até o governo chinês andou chiando com Axl por esse álbum “falar mal” da grandiosa china.

Até a próxima.

Lucas Macedo Lopes

26 de janeiro de 2009

~/Ł/~

[Menina]

2009-01-22T23:27:00.002-03:00

Menina. Você, sempre tão curiosa, amedrontrada de quando em vez pela própria ignorância do mundo. Sacode suas mãos no ar, tenta pegar algo no chão, se agacha. Consegue ver além dos seus pés. Uma escada sobre o banco, um pulo de trampolim. Água por todos os lados sem querer se afogar. Uma chuva passa tornando sua existência mais molhada. Que vontade mais louca de querer conhecer o que há. Estará só me enganando?

Menina, olhe, olhe. Nesta algazarra doida só na espreita de um deslize meu. Curiosa, você. Tão meiga falando assim. Qual é a cor do seu cabelo mesmo? Pensei que fosse castanho, mas vejo que suas madeixas são ruivas. Os olhas? Quem saberá, eu nunca soube mesmo. Nunca param sobre o mesmo ponto, prontos para caçar algo mais interessante a sua volta, a espreita de sua nova presa. Ah, sim, bonito sim, não é? Essa mania de pegar o que não lhe pertence para sair do seu mundinho. Vamos, devolva o que não é seu.

Não sabia dos seus amigos. Não desses. Quem são? Pareço o teu pai falando assim – ou seu namorado enciumado. Não me engane com esse sorriso. Tenho muito com o que me preocupar e você vem com essas manias. Eu quero soluções, e não soluços. Problemas, estou farto deles, e quem na está? Dance, não ligue para o que os outros dizem, só faça com que meus “nãos” não se repitam com tanta freqüência. Ela novamente, chuva. Para que temê-la se é ela que te faz crescer?

Não bebi nada ainda. Ainda estou aqui, mas por quanto tempo? Tempo esse que se faz presente em cada nova ruga tua que aparecer. Aprenda a lidar com ele do que com o arrependimento de uma vida de culto a beleza. Tudo se esvai um dia, até a chuva que ti molhe. Só não se desfaça em lágrimas como os céus fazem. Ainda quero ter no meu colo, você, como nos braços deles.

Mulher.

Lucas Macedo Lopes

22 de janeiro de 2009

~/Ł/~

[Toilette]

2009-01-13T23:48:00.001-03:00

Naquela posição ainda não deu para evitar. Com as mãos apoiadas na divisória sentia o gosto amargo e o cheio desagradável indo de encontro ao vaso. Se não bastasse isso, a descarga nem fora pressionada pelo usuário anterior. Afinal, quantos são os que deixam um banheiro em um estado deplorável como esse? Difícil é encontrar um em estado decente para uso. Como não há escolha, meu vômito não exige fineza nem pobreza. E eu que tenho que agüentar seus caprichos, como meus malabarismos para que não haja manchas na minha roupa.

- Ta tudo bem? – indaga o servente que entrava no recinto.

Minha resposta? Mais um movimento sonoro na garganta e mais uma onde para fora de mim. Estou precisando maneirar. Não posso nem falar direito que estas dores se apoderam de mim. Seu movimento? Apenas o som molhado do esfregão passeando próximo aos boxes. Ele pareceu não se preocupar realmente com o meu estado. Seu olhara ora pousava em mim, ora pousava sobre o chão.

Tentei me recompor. Respirei. Um suspiro profundo era a esperança de não provocar mais. Já vi o fundo do poço algumas vezes, mas nunca tão perto. Dei a descarga e vi a clareza da água voltar ao seu normal. Virei. Fui descansar minhas mãos sobre a pia. Esse esfregão indo de um lado ao outro, talvez consciente do destino que o aguarda no boxe que acabei de deixar.

- Já vi casos piores ao seu. Bebida? – perguntou sorrateiro;

- Não, não – pelo menos não perdi a minha voz – não se foi algo que eu comi...

- Que comeu? Desculpe a minha intromissão mas, vestido como está, numa região como essa? Ainda tem pano para guardar algum dinheiro?

Verdade. Eu não estava bem apresentável para ninguém. Minhas calças sujas de terra e meu terno caquí ligeiramente rasgado. Não, hoje não será meu dia. Minha cabeça nem sabia se estava no lugar.

- Disse comida por achar o mais provável

- Hum – resmungou sem soltar o esfregão e encarando a sujeira que deixei.

Passamos meio minuto em silêncio, o que mais pareceu meia eternidade.

- Não vai dizer mais nada?

- Eu? E tenho pra quê? Faço este trabalho há doze anos e você contribuiu com esse prêmio pela minha dedicação!

Olhei para meus olhos cansados no espelho, me voltei ao vaso sanitário e o encarei.

- Todos tem dias ruins...

Ele não comentou. Abri a torneira e comecei a lavar o meu rosto.

- Mas se acha que estou ofendido, engana-se. É como eu já disse: já vi casos piores. Não é bebida? Exagerou na felicidade, tomou alguma verdade na cara ou foi uma dose extra de preocupação?

O que um zelador, em pleno banheiro público, quer querendo saber da minha vida? Nada normal acontece. Meu cabelo desgrenhado no espelho. Fechei meus olhos.

- O que está sentindo?

Sentir. Eu ainda consigo sentir?

- O mesmo que em todos os lugares que freqüento: Mofo.

Lucas Macedo Lopes

9 de janeiro de 2009

~/Ł/~

[Minha Pequena]

2008-12-29T23:55:00.003-03:00

Algum lugar do oceano, de um ano qualquer,

Minha Pequena,

Estão me mandando ao encontro do inferno, a ante-sala da minha morte. Não precisava ser assim. Eu recusei, assim como todos que eu conhecia o fizeram. Eles não terão um destino como esse. Muitos que eu conheço, para não serem descobertos, se refugiaram no interior. Outros arranjaram atestados falsos alegando incapacidade física. E alguns cães – como eu – não tiveram a mesma sorte (ou esperteza, se assim preferir chamar).

Você sabe apenas olhando nas faces dos meus companheiros, Minha Pequena, que este caminho que nos fora destinado será a provável parada final das nossas vidas. Ninguém ainda chorou desde que partimos. Talvez estão guardando o pouco que restam de si para terem uma chama de esperança. Gastei tudo o que eu pude no nosso último encontro – se lembra do meu sorriso amarelo? Sem graça? – e esses animais nos tratam feito vira-latas. Eram para eles estarem sentados nos nossos lugares, e não nós!

É essa prepotência de quem está no comando que me revolta, Minha Pequena. Eles mandam e desmandam sem respeitar as vidas que mutilam e os lares que separam. Só porque alguém não se contenta com o poder que tem e, para conseguir mais e mais, ludibriam e manipulam milhares de almas. O que justifica toda essa empreita se não esse necessidade louca de posses? Bando de porcos... São todos lacaios do mesmo mal que os corrompem. Cegos e burros com esses sonhos narcísicos tolos...

Lembra-se quando segurei-lhe em meus braços? Disse todas aquelas tolices e você calava-me com seus lábios? Sinto como se eles estivessem a beijar minhas aos e acalmassem a raiva que eles passam... Estará deita em sua cama ao ler o que parece ser as minhas últimas palavras? Queria ver o teu olhar sonso uma vez mais... Mas com mil demônios, já nos bastava o seu pai não acreditar no meu futuro e vem uma carta qualquer a chamar-me para o rebanho o qual nunca quis participar!

Espero que esta carta chegue em suas mãos sem nenhuma notícia que eu não tenha sido escrita por mim. Deus abençoe a nós e amaldiçoe quem nos separou.

Do sempre amado seu,

Lucas Macedo Lopes

26 de dezembro de 2008

~/Ł/~

[Em Sua Defesa]

2008-12-28T17:09:00.002-03:00

Mais um comentário infeliz vindo da sua boca. Um olhar frio não seria o suficiente para fazer a merda ser notada. Até porque a temperatura dos meus olhos não iria condizer com a minha paciência – paciência essa que se esgotara com o passar das semanas. Minha língua não ficaria parada em uma oportunidade como essa.

- Que engraçado, não? – minha mão sobre o meu caderno e meu sorriso em direção ao olhar da minha colega.

- Qual foi, meu chapa, falei algo de errado?

- Não, nada disso, só confirmando se a piadinha teve alguma graça...

- E o que há? O “literato” está zombando, é?

Literato. De onde ele iria tirar isso? Se não bastasse a falta de espaço do seu próprio ego, ainda tinha que aturar a sua costumeira necessidade de atenção. Ainda bem que o fim está próximo e, apesar da aparente proximidade das coisas, o mundo ainda continua grande o suficiente para nos perdemos do que desgostamos. Alguns olhares compartilhavam o mesmo sentimento.

- Longe de mim querer zombar...

- Nem se preocupe em disfarçar, eu sei quando estão tirando onda com a minha cara!

Ainda bem. Pelo menos, qualquer ironia dita não seria em vão. O tom magoado agora se misturava com a sua costumeira tentativa de se impor como líder. Alívo em saber que não era preciso uma chuva de pancadaria para conseguir feri-lo e me machucar.

- Poxa, não precisa falar mal dele assim, não!

O pequeno detalhe é que todos têm amigos. Se ninguém, além de nós dois, tivesse se pronunciado talvez não haveria surgido um mal estar no ambiente. Chegou a ser divertido ficar entre a voz dele e o olhar dos meus irmãos incomodados. Agora, com ela entrando no meio do diálogo, muda-se de figura.

- Eu falei algo de mais?

- Insinuando, sim!

- Pode perguntar pra qualquer um se eu falei alguma mentira...

- Mas eu não esperava você falar isso com ele!

De alguma forma, o réu teve que se intrometer na defesa de sua advogada.

- Eu me, posso fazer uma piadinha mais...

- Ta vendo, pode defendê-lo a vontade, ele mesmo irá contradizer o que você disser.

Ela me olhou meio estupefata com o que eu acabara de dizer. Segurou um pouco da raiva em suas mãos.

- Deus irá julgar os seus atos!

Surpreendi-me com tal profecia. De tantos argumentos, logo esse! Se Deus será o nosso juiz,

- O Diabo se encarregará do resto.

Lucas Macedo Lopes

28 de dezembro de 2008

~/Ł/~

[Procura-se]

2008-11-17T23:25:00.005-03:00

Procura-se por formosa dama que se encontrava em meio a tantas palavras. Moça essa, de tantas outras que passavam, parecia olhar com a ressaca de quem já lera todas as capas dos livros que estavam ao seu redor no domingo de Bienal.

Procura-se por tamanha beleza perfeitamente distribuída nos seus prováveis 1,70 m. Beleza essa que caminhava, certamente, em alguma sandália de ligeiro salto a qual não pude atender meus olhares. Provavelmente seus pés devem ser tão belos quanto o conjunto da obra.

Procura-se pela aquela que, em blusa estampada, mostrava um puma dourado em uma blusa branca, não menos brilhante do que o relógio em qual mão segurava mimosa bolsa. Mãos bem cuidadas, pele branca e macia.

Procura-se pela alva princesa do castelo que nem ao certo sei se príncipe a tem em seu coração. Qual cavaleiro não se encantaria por tamanho encanto em forma de mulher? Posso não ter a estatura de um guerreiro de armadura em seu cavalo branco, mas não te enganas com minha altura. Meu coração pode ser maior do que qualquer Ricardo que apareça com seu título de nobreza.

Procura-se pela Rapunzel, com seu penteado rabo de cavalo, com seu rostinho lindo, tão distante da torre que habitualmente dorme e que provavelmente é longe da minha. Esse sorriso armado que não quis sair enquanto a admirava, abraçada de quando em vez com o seu irmão mais novo (Será?) e falado ao seu pai, de bigode quase branco, palavras inaudíveis no meio de tanto falatório.

Procura-se pelos olhos mais belos que já vi na vida. Azuis ou verdes? Doce ilusão. Um tom castanho com mel nunca antes fora visto por mim ou a maioria dos mortais. Um Mel abundante, profundo e doce que deve ter já atraído muitas abelhas, assim como atraiu e traiu a minha concentração. Profundidade que nunca vi alcançada por qualquer outra tonalidade do arco-íris, nem mesmo Capitu teria olhos assim: Tão amáveis quanto afáveis.

A recompensa pela busca? A gratidão e a alegria imensurável de um espectador da vida dos anônimos. Quem souber do paradeiro deste pedaço do céu, avise-me quando a avistar navegando perdidamente por ai. Posso não ter asas de penas como as dela, mas o meu par de cera pode lhe fazer uma primeira e última visita.

Lucas Macedo Lopes

16 de novembro de 2008

~/Ł/~

[Bananas]

2008-10-04T13:34:00.003-03:00

- Alô?

- Alô, tem como alguém vir pegar as bananas?

Bananas?!

- Bananas?

- Sim, as bananas aqui no 10.

- Bananas, no 10?

- Sim, tem como pedir pra alguém pegar?

- Você interfonou para qual andar mesmo?

- Para o 13, não é do 13 não?

Desde quando a senhora do 10 envia bananas aqui para casa?

- É sim. Eu já estou indo ai pegá-las.

- Está certo.

- No 10, não é?

- É sim.

Coloquei o interfone no gancho e me dirigi até meu quarto. Bananas? Eu pensava que elas chegavam da feira todos os sábados pela manhã! Tirei a minha já gasta blusa branca e meu calção verde e me vesti de azul para descer os três andares que nos separavam.

A porta da cozinha – que dava acesso ao elevador de serviço – estava trancada. Todas as chaves sobressalentes estavam nas mãos dos outros moradores da casa. Andei novamente pela área de serviço, passei pela porta da cozinha e atravessei o apartamento à porta principal. A tarde continuava o seu curso, tornando o pôr-do-sol – estampado na minha camisa – mais autêntico à medida que o branco-gelo da parede tornava-se mais alaranjado.

Sempre alguém, fora o casal de patriarcas da família, faz uma visita ao décimo andar. Não importa a hora do dia: A porta da frente sempre está aberta e, o que parece, o mesmo acontece com a de trás. Ao olhar para dentro do apartamento, uma vasilha carregada de bananas verdes me encarava. A boa senhora, com seus trajes para exercitar-se, sorriu um sorriso de avó. Entregou-me a bacia, perguntando se não havia problemas se a minha blusa se sujasse.

- Não, não, nem se preocupe, devolvo já a sua bacia.

- Se preocupe com isso não meu filho.

Na ausência de palavras, sorri. Não que eu não tivesse nada para dizer a ela. Antes de dar-lhe as costas, não havia muito a fazer com mãos ocupadas.

- É normal que a senhora do 10 mande bananas para nós?

- É sim, você não sabia não? – respondeu minha irmã enquanto eu colocava as bananas na bancada da nossa cozinha.

Entreguei a bacia e ela me sorriu enquanto eu agradecia. Fui até o elevador social e vi o jardim da janela do hall bem cuidado. Uns dois palmos de altura, talvez. Da porta aberta, uma parede madeira dentro da casa, repleto de adornos que deixavam a luz transparecer.

Quando a porta do elevador fechou atrás de mim e Regina Spektor desabafava sobre seu jeito de amar, um pedaço da minha tarde ficara ali. Não que os óculos dela parecessem antiquados ou que o apartamento lembrasse as conversas na calçada sobre a vida alheia de meados do século passado, mas aquela casa era a cara de avós.

Lucas Macedo Lopes

2 de novembro de 2008

~/Ł/~

[Brisa do Mar]

2008-07-16T19:10:00.006-03:00

Vento que trouxe

Você por aqui,

Volte para mim,

Minha querida Serafim

Vento que vai

Voando por ai,

Venha trajada de carmim,

Minha querida Serafim

Vento que levou

Velas do meu coração para ti,

Velejo pelo azul dos teus olhos,

Minha querida Serafim

Vento que passou

E nunca mais voltou,

Deixe-me novamente

Sentir teu jasmim,

Minha querida Serafim

por Lucas Arts

~/Ł/~

[O Xadrez e O Eu]

2008-02-06T18:22:00.001-03:00

-Mais sorte na próxima!

Engraçado, sempre eu perco para esse senhor. Não consigo ser mais ágil que ele. Sempre vestido com alguma camisa listrada; alguns botões fora das suas casas, deixando a mostra o que o tempo fizera com os poucos pelos que cobrem o seu peito. Os óculos diziam, sem palavras, que necessitavam de um bom descanso, pois a sua função já fora cumprida há tempos.

Costumava jogar quando tinha 14, 15 anos e não era um dos melhores jogadores. Para alguém jogar como aquele senhor, deve levar anos para se chegar com aquela perspicácia. Nem quando assistia aos campeonatos que eram organizados no meu saudoso Colégio Rui Barbosa. Mas a destreza com que ele movia as peças era incrível.

-Está pronto para mais uma lição?

-Não, não – falei em meio as minhas risadas – Tenho que ir para a minha casa, não almocei ainda e já são quase três da tarde...

- Sem problemas meu filho, ainda iremos nos ver amanhã, não é?

- Com toda a certeza! Eu não dispenso uma boa partida de xadrez!

Arrumei as minhas peças, coloquei-as dentro da maleta do tabuleiro e fui caminhando em direção à minha morada. Não é bem um apartamento: um modesto cubículo, para ser franco. É uma construção antiga, aparenta ter sido construída na Fortaleza da década de 70, ou quem sabe 80. As paredes externas são devidamente ladrilhadas com cores de tons claros, mas a sujeira costuma esconder a verdadeira beleza do antigo edifício. Quatro andares, sem elevador, como era de praxe, para que o preço de cada cela (como os meus amigos costumam chamar o meu lar) não encarecesse o condomínio.

No carnaval, a cidade parece deserta, só você perambulando pelas ruas, sem se preocupar em olhar por cima do ombro, certo ar de tranqüilidade de cera. Deparei-me com os portões que dividem o caos urbano da calma aparente.

-Bom dia rapaz!

-Opa! Já voltou da praça? – Falou surpreso o zeladora

-Não estava muito disposto para continuar a jogar...

-Cansou de perder?

Rimos.

Um lance de degraus até o quarto andar e um amigo meu fica com falta de ar. “Asmático, talvez” diriam quem não o conhecesse, mas é que a sua obesidade preocupa a mim e a ele. Ele está na fila do SUS para conseguir uma redução de estomago. Até lá, o acompanho em algumas atividades físicas mais diversificadas, como andar, arriscando de vez em quando uma corrida. Cansamos do levantamento de copo, podíamos até afogar em nossas mágoas no bar do Juarez, mas elas não morrem tão facilmente.

Sem querer, os meus pés vão de encontro às baratas que aparecem no corredor. Movimento involuntário que me acostumei. Não que eu estivesse ali para acabar com a praga, não há heroísmo envolvido ao ouvir o som da casca sendo dilacerada pelos Newtons que a minha perna imprime. Apenas o medo que move o meu corpo para que essa sensação não volte tão cedo.

Esparramei-me no sofá-cama.

A melhor sensação de se estar em casa é deitado naquelas almofadas. O balcão dividia a parte da cozinha do resto dos outros cinco metros quadrados, dividos respectivamente com um par de cadeiras forradas com palhas, um aparelho de rádio com um daqueles modernos sistemas de Toca-Discos e o meu sofá. Meus livros ficam espelhados pelas prateleiras improvisadas pela sala. Um deles é usado como encalço do meu antigo sofá.

Mas não tenho o que reclamar. O vizinho de cima é um casal de idade, ruídos são raros de se ouvir. No meu corredor, ou são senhoras de idade, ou é alguém que não tem aonde cair morto e foi parar ali por falta de opção. Não que eu reclame do meu covil ou dos que me rodeiam, pelo contrário, aquele lugar satisfazia as minhas necessidades, não há motivos fortes para reclamar.

Sentei-me em uma das cadeiras e arrumei as peças do meu tabuleiro. Era intrigante o modo com que o senhor sempre me derrotava. Durante semanas remontei jogadas e descobri falhas que logo eu corrigia. Mas uma tarde jogando, sempre vejo que há alguma brecha que é usada contra mim.

-E se eu for por aqui...

E passei alguns minutos contemplando as peças arrumadas, o rei das peças brancas em xeque pelo meu bispo e um peão.

-Engraçado...

Fui até o as dependências da minha modesta alcova, com o branco das paredes amarelando com o tempo e descascando, deixando quase nuas as imperfeições que o tempo deixou por todos os lados. Despi-me e coloquei as minhas roupas em um canto próximo a minha cômoda. Olhei para os livros que ficaram para serem estudados ontem. Psicologia não é ruim, mas a teoria parece tão densa as vezes.

Olhei pela a janela, com as venezianas de madeira comida pelos cupins, e pus a admirar o branco das nuvens contrastando com o azul límpido do céu de um dos mais calmos domingos que você pode encontrar ao decorrer um ano. A moldura de madeira contrastava com os prédios que surgiam ao fundo e com as casas próximas, lembrando uma paisagem provinciana. Há hábitos que não mudam com o passar do tempo.

Um banho frio era o que eu estava precisando. Soube no instante que senti as gotas gélidas passarem pelo meu corpo. A preguiça costuma tomar conta de mim antes de entrar embaixo do chuveiro. Uma vez banhado, a preguiça some e cede espaço a mais para que eu possa raciocinar e pensar nas coisas cotidianas. Perca de tempo para alguns, mas passatempos têm-se aos montes.

Procurei no fundo do meu armário, perto das fotografias, e ao lado dos papéis de presentes guardados por anos a fio, um disco de um colega meu de faculdade. Um verdadeiro bolachão: Meddle do Pink Floyd. Magnífico era a palavra mais usada por ele para descrever o conteúdo. Ele me emprestara o álbum do pai dele para mostrar o poder musical dos 23 minutos Echoes.

Olhei para o tabuleiro novamente, para as peças que caíram em combate para atingir o objetivo do comandante. Uma torre, os dois cavalos, por pouco o rei não ficara viúvo e quatro peões.

Peão.

Era isso que sempre fora, o peão que é bucha de canhão, aquele que é sacrificado.

Mas como não pensara naquilo há mais tempo?

Na verdade, somos todos peões de um mesmo tabuleiro lutando uns contra os outros. Não importa o credo, etnia ou pátria amada, nós vivemos em meio aos conflitos dos interesses alheios, pois são eles que fazem com que as peças se movam e deixem o rei (no caso, os objetivos de cada um a serem conquistados) em xeque-mate. Observemos a nossa vida como se fossemos peões. Estamos na linha de frente, para dar forma aos sonhos e desejos que temos. Atrás estão as peças mais importantes, ou ideais que cada um carrega. É guarnecido pelas sombras delas que podemos nos espelhar para seguir em frente.

Mas a cada movimento que acontece, reviravoltas são inevitáveis. Nossos primeiros obstáculos são fáceis e simples como os peões adversários, mas qual seria a graça se fosse sempre assim?

Dependendo dos sonhos de cada um, - que é o que nos difere quanto à posição dos peões – será definindo se seremos aquele que se despede logo no inicio da partida, ou então que da suporte para uma jogada maior, mas, e quanto a nossa capacidade de realização? Partindo do pressuposto de que o peão só pode seguir em frente, logo não há um porque para querermos dar meia-volta (ou, para os mais temerosos ou com algum outro tipo de receio, querer parar no meio do tabuleiro sem arriscar).

Logo, um dos objetivos do peão é chegar ao outro lado do tabuleiro. Qual será a sua recompensa por tamanho esforço? Transformar-se em uma rainha. Ampliam-se os horizontes, visto que o peão pode andar apenas uma casa para frente e derrotar alguém quando estiver em sua diagonal. Entretanto, a rainha pode mover-se em todas as direções, andar quantas casas quiser. Querer jogar apenas com esse “peão promovido” é querer alimentar seu superego. Não é à toa, que se fosse depender apenas dele, toda a sua tática fora jogada fora.

Não se deve esquecer quem você fora outrora, pois você servirá de exemplo para alguém, e é provável que essa pessoa a use para completar o seu tabuleiro, espelhando-se naquele peão que agora se transformou em uma rainha. Não deves pisar nos peões que ainda sobram e sim guia-los para conseguirem os seus objetivos. Mas a nova majestade não deve esquecer daqueles sonhos que foram deixados pelo caminho, ou das táticas que foram errôneas. Elas servem de exemplo e aprendizado, para não deixar que os erros se repitam. Da mesma forma que evoluímos de hierarquia no xadrez, não esqueçamos do que nos faz indivíduos: As nossas mentes!

Devemos buscar evoluir mentalmente, amadurecendo com as experiências e novos ideais, para assim podermos apagar os sonhos do mundo da fantasia e transformá-los em realidade.

Xeque-mate.

-Amanhã veremos quem ganhará!

por Lucas Arts

~/Ł/~

[Calça, Doce Mancha e a Bela e seu Sorriso]

2008-01-19T13:18:00.001-03:00

-Há não!

Pois é, acontece com todos. Eu preferia que ele não tivesse resolvido cair ali, e sim, não estivesse desequilibrado da palheta, para assim poder saborear o morango com suspiro. Agora, aquele pedaço de sabor inigualável estava ali: Manchando a minha calça. Alguns acham o gosto de morango motivo para ter enjôos, mas eu gosto. Quem não provou, eu aconselho que o faça, mesmo que esteja com aquelas dietas de só comer carboidratos em noites de luas minguantes ou usando pontos para ver se reduz à massa corpórea.

Houve uma época que eu tentei os pontos. Deu certo?

Até certo ponto sim, perdia cem gramas aqui, outras ali... Nada muito efetivo. O conselho que eu dou é que viaje muito, ande, e coma pouco nesses lugares. Existe os “tours” gastronômicos, mas para quem tem paranóia com esse tipo de pacote turístico, são os que ficam por ultimo em uma agência de turismo...

Quer saber? Ande! Acho que é o melhor no final das contas. Ficar em casa, escutando os dedos martelarem as palavras de um texto é bom, mas fazer só isso é loucura disfarçada, como lobo em pele de cordeiro...

Mas aqui estamos. 50 Sabores, no final da Beira Mar, saboreando um sorvete de Crocante de Castanha e Morango com Suspiros e dividindo com a minha calça. Se não bastasse o desaforo que levei mais cedo do meu chefe - pelo motivo do mesmo solicitei a minha demissão – pedi as contas também com a minha namorada, contabilizando a enésima tentativa de algo sério dar certo na minha vida.

Nunca soube o significado de uma “União Estável” ou “Relacionamento Feliz”. O que conheço foi resultado de uma sucessão de erros que me levaram a estar aqui hoje, me lamentando. Agindo assim, não é a coisa mais sensata a se fazer. Afinal, pra quem já viu tanto nessa vida, trocou de emprego três vezes por levar golpes traiçoeiros dos “colegas” (ou melhor: dos bajuladores), e ansiosas trocas de namoradas, resmungar não irá me levar a lugar nenhum.

Só mesmo aquela sorveteria.

Um bar poderia ser a solução, encontrar os amigos e afogar as mágoas em alguns copos de álcool etílico. Mas não, quero estar ciente das decisões que tomei hoje. Sem falar que ao acordar amanhã, a ressaca não seria das menores.

- Posso me sentar aqui um pouco?

Quem diria que ela estaria ali. A conheci em um Sushi Bar a beira da Virgilio Távora. Digamos que não nos falamos, nem sei ao certo se ela olhou alguma vez para mim. Filha de um amigo do meu pai – muito bela por sinal e igualmente inteligente, mesmo que essas duas premissas não estejam diretamente relacionadas.

- Claro, sem problemas – e me afastei.

Ela me cumprimentou, trocamos algumas palavras, frases soltas. As certezas estavam escassas da minha mente.

- O que fazes por essas bandas? – indaguei

- Tomar sorvete, ora! – E me sorriu.

É provável que eu tenha alguma espécie de chama por belos sorrisos, eles são até melhores do que copos da bebida dos camaradas russos no Picanha do Cowboy.

Sorri também, não acompanhar um sorriso desse chega até ser considerado uma desfeita!

-Você parece até menino se melando desse jeito! – e apontou para a mancha da minha calça.

Rimos. Acho que algumas dosagens de bom humor era o que eu estava precisando naquele momento.

-Veio sozinha para cá?

- Não, não. Estou esperando o meu namorado comprar o sorvete dele – E ela apontou o dedo na direção do balcão de madeira polida. E lá estava um cara de sorte, recebendo o sorvete na casca e procurando pelo seu premio de loteria.

- Tenho que ir agora, a gente se fala mais tarde.

Enquanto ele e sua namorada se vão, o azarado fica a sós com a sua calça manchada. Sorri. Naturalmente, vontade de estar no lugar dele era o que se passava na minha cabeça. Olhei para o que havia sobrado do sorvete, sem muita vontade coloquei na lixeira.

Levantei-me.

Pus as mãos nos bolsos da minha calça e fui à direção oposta ao casal, a caminho da Feirinha perto do monumento em forma de chifre – que nunca soube ao certo o que significa. Quando eu era menor, minha mãe me contou que aquele era conhecido como o “Canal da Merda”, pois os esgotos de alguns prédios da orla marítima eram despejados no além-mar. Nunca soube se era uma lenda urbana ou não.

O nome “dado pelo povo” era apropriado para mim agora, afinal minha vida estava resumida a um pedaço de esterco, mas como diria um primo meu: “É fazendo merda quer se aduba a vida”. Espero que ele esteja certo.

Apenas quis que a dona daquele belo sorriso não estivesse com alguém em seu coração.

E quem disse que ele realmente estava?

por Lucas Arts

~/Ł/~

[Verbo conjugado, Verbo mudado]

2008-01-11T12:12:00.001-03:00

Verbo

Verbalmente

erbalmente

balmente

almente

-Aumentar, almejar?

Mente.

Verbalizo

Ver balizo

Verba, liso

isso? Isso! Isso?!

-Ver batida?

Ida.

Verbo

Verbo-nominal

Verbo-profissional

Verbo-verbo

-Verver-bobo?

Ad - (Pro)vérbio

Verbalizando

Verbalizado

Verbalizedo

Verbalizido

Vebalizodo

Verbali

mudo.

por Lucas Arts

~/Ł/~

[Pinot Noir, querido?]

2008-01-09T22:50:00.001-03:00

Ainda passei um tempo incrédulo olhando para o telefone.

Não que isso não fosse nada de mais, afinal, era só um telefone velho. Mas ainda não acreditava que isso era verdade. Há causos que nós costumamos ter notícia, mas não passa mais do que uma informação que é armazenada na nossa memória. Mas vivenciar um desses acontecimentos é como um turbilhão de acontecimentos repentinos na mente sã de um indivíduo.

Fiquei ainda um bom tempo esparramado no velho sofá-cama do meu apartamento. Era uma sexta-feira, que tinha tudo para ser mais uma daquelas com um bom “Happy Hour” ao final do meu expediente, mas parece que alguém virou a minha mesa.

O suor ainda me deixava úmido, e não pretendida - tão cedo - abotoar a minha camisa. Estava um pouco abarrotada. Depois de correr atrás de dois ônibus e em meio a um aguaceiro que se abateu na cidade, nem os Classificados do jornal puderam amenizar as gotas sobre mim. Conseqüentemente minha camisa, como o resto de mim, já viram dias melhores.

- Isso é uma porra...

A chuva ainda pareava sobre as janelas do meu apartamento. As resmungas eram os únicos sons audíveis que eu escutei durante quase uma hora. Os tons marrons do sofá iam se multiplicando à medida que ele absorvia o suor e a água do meu corpo encharcado.

Casais discutem, uns mais outros menos, mas ela não deveria ter chegado a esse estremo. Estávamos tão bem, depois desses mais de quatro anos juntos. Só pode ser uma brincadeira, uma miragem moderna. “Sonha Alice!” é a frase mais propícia para essa hora.

Levantei-me e fui pegar o vinho que estava na geladeira, o qual havia aberto e degustado ao lado dela, ontem. Sempre vinha com o seu jeito gracioso e reclamava do meu apartamento. “Simples demais”, “esta tudo tão desorganizado como sempre!”. Sempre sorria ao escutar esses comentários. Nunca me incomodei com o meu pequeno apartamento, afinal, estava juntando dinheiro para o nosso casamento e o nosso futuro apartamento.

E a parede veio ao encontro da garrafa, que por uma ironia do destino – ou quer força misteriosa seja – saiu da minha mão impulsionada pelo meu bíceps, coracobraquial, tríceps e ancôneo (todo esse palavreado e mais alguns outros termos do meu braço esquerdo, que aprendi na faculdade de medicina). O belíssimo Pinot Noir transformou-se em vários cacos de vidro regados ao vinho que ainda sobrara. É nessas horas que eu vejo que um bom vinho não combina com o vidro e o pó da minha morada.

“Siga o caminho do Adriano: Acabou com um relacionamento, por razões diversas, que durava mais de seis anos e está indo todo final de semana para festas!”. Isso é o que a minha razão fica me dizendo, mas o que eu sinto não admite, assim como a minha parte sã.

O vinho respingara na foto que havíamos tirado nas praias do litoral sul. O tom rosado que ficou espalhado pela foto me chamou a atenção. Não que eu nunca tivesse percebido antes. Mas, assim como o vinho pincelou uma nova imagem naquela que já havia, as brigas vêm para que os casais se reciclem e fiquem melhores.

A angústia que tomava conta do meu ser, agora se esvai em meio a um sorriso. “Um bom banho, isso é o que eu preciso agora”. E em meio a um alívio e moleza, dirigi-me ao banheiro, despi-me, olhei-me no espelho e balancei a cabeça. “Engraçado como a vida acontece.”. Era o pensamento que mais voltava para minha mente.

O suor e a água da chuva deram lugar a uma boa toalha, com a qual me enxuguei e, depois de colocado o meu bom e velho calção, me deparei com o telefone fora do gancho sobre o sofá. Tratei de colocá-lo no seu lugar. Mas que surpresa: o mesmo começou a fazer o seu “Trim, Trim” de costume. Antes de pronunciar os meus cumprimentos, uma voz tão conhecida entra pelo meu ouvido:

-Pensei que você estivesse fora de casa ou com o telefone cortado!

Sorri.

-Não precisava ter sido tão bruta agora a pouco amor!

Por uns instantes, só ouvia a sua respiração, e tendo a certeza de que corara.

-Me desculpe querido, o dia hoje foi um pé-no-saco.

Felizmente.

por Lucas Arts

~/Ł/~

[NoNa]

2008-01-09T21:20:00.001-03:00

No tempo que se arrasta
No sorriso que desaparece
Na flor que desabrocha
Na noite em que escurece

Na vida que passa
No relógio que escorrega
No som que é tocado
No vôo do passáro

No sol que nasce
No quadro ao lado
Na lembraça perdida

Sem nexo vou pensando
Sem ser lido vou escrevendo
Sem viver vou amando...

[Escrito em 22/06/06]

por Lucas Arts

~/Ł/~

2008-01-08T22:57:00.000-03:00

[Ouchi - Contracrônicas de um Cearense abismado com um Paraense]

Dia fatídico aquele. Não foi fácil se levantar naquela manhã de sábado. Mal o sol despontava no horizonte, o meu despertador tocara. Ergui-me da minha rede e fui desligá-lo. Retornei para o bom balanço da minha antiga companheira de sonhos, que por tantas ocasiões me fez esclarecer idéias e criar novas indagações de uma vida tão vazia em respostas.

Quem dera que não tivesse nenhum compromisso naquela manhã. Entretanto, a minha agenda alertava-me sobre outra coisa: Simulado UFC. Esperei o sol adentrar meu quarto e aquece-lo com os primeiros raios do novo dia. No meu som tocava Biquíni Cavadão – ´´Escuta Aqui`` e ´´Em Algum Lugar no Tempo`` - e como estava atordoado dos últimos acontecimentos que permeiam minha vida, abri meus olhos, na tentativa de não cair na tentação de transformar o meu novo dia de experiências, em mais uma noite de sonhos.

Levantei-me. Horas? 6:30 da manhã, pretendendo ainda ler minhas anotações para a prova que se aproximava. Quem disse que eu o fiz? Entrei pelas lacunas da minha mente, permitindo que a música preenchesse todos os espaços que ainda estavam vagos, até que o gongo soasse suas badaladas que condenaram (ou melhor, salvaram) muitos.

Concentração durante a avaliação? Apenas a música e sua inspiração me davam forças para mover minha mão, e com a mesma, realizar o fatídico trabalho de discursar números e letras por entre meia centena de questões.

Os velhos amigos, foi bom revê-los. Companheiros de longas e novas datas, todos saindo de suas respectivas salas em horários diferentes. Meio-dia e as luzes são apagadas, e muitos saem aliviados ou preocupados com o resultado que está por vir.

Mas me surpreendi mais tarde, com um deles. Utilizando-me de um dos modos mais usais da era contemporânea, me deparo com um “link” que me deixou surpreso. Não relacionado com a pressa e a não-apreciação do simples, mas algo de tom elevado.

Não que fosse música, como as que dominam meus pensamentos, mas textos e crônicas escritas por um paraense. Colega de colégio? Amigos, por assim dizer. Textos escritos por um amador? Outrora talvez, mas em um lugar tão inóspito, revelou-se diante meus olhos, um escritor nato, que invejo saudavelmente, sem brigas nem intrigas. Um cronista a quem devo me espelhar, se almejo evoluir como escritor. Utilizando-me da licença poética e fugindo do protocolo literário, Apenas gostaria de deixar minhas últimas palavras de admiração: ´´Tsss... Just a little bife!``

[Escrito em 20/10/2007]

por Lucas Arts

~/Ł/~

2008-01-08T10:45:00.000-03:00

[Toc,Toc... Levante-se!]

Fantasias de um mundo eletrônico,
Ilusões da mente
Carregando por entre as mãos
Um delicado pingente

Som falso,
Som artificial,
Que agudo será esse
Que tanto pertuba minha mente??

Mente pequena
Janela aberta
Para onde olha no céu escuro??

Tardes de lembranças
Passados recentes
E uma vida toda pela frente.

[Escrito em 19/05/06]

por Lucas Arts

~/Ł/~

2008-01-07T17:59:00.000-03:00

[Mr.Blue]

Leve, pode levar. Claro, eu sei que mesmo não querendo, você irá levar consigo o que eu deixar para trás. Não se preocupe, eu te entendo. Desde sempre você é assim, sempre que eu venho aqui, você teima em apagar as marcas que eu deixo por aqui. Não se envergonhe e queira ficar passivo só por eu estar falando assim. Eu vejo que você não está bravo hoje. Menos mal, assim posso caminhar em paz.

Mas por que insiste em fazer desaparecer as minhas pegadas? Elas não são lá essas coisas, mas esse é o trabalho do tempo, e não o seu. A não ser pelas palavras que eu escrevo, eu sou apenas uma mínima parte do efêmero que nos circunda. Mas eu acho que o seu trabalho é esse mesmo. Apagar o que todos fazemos.

Sempre te admirei, até porque, não conheço algo que possa se comparar a sua grandeza. Até tenha algo que possa ser usado como “medição de importância”, mas nenhum dos outros tem tanta importância como você. Podem dizer o que quiserem: quem nunca o usou como conselheiro, não sabem a paz que você trás após uma caminhada ao seu lado.

Muitos nem ligam para a sua existência, vão até você por ser refrescante – até porque isso é uma verdade inquestionável – em busca de fortes emoções, mas quem nunca proferiu o que sentia para ti, não sabe como é recompensador chegar a uma conclusão apaziguante. Mesmo que o assunto por si só não seja relevante, quando falado ao teu lado – caminhando e sentido o vento – a resposta pode ser ouvida ao seu redor.

Claro que quando está sendo compartilhado por muitos, a resposta demora mais, mas não significa que ela não venha. Além do que, o sol sempre me acompanhou nessas horas – a não ser em dias nublados, mas nem por isso, menos importantes. O sol esquentava, enquanto você refrescava com a ajuda do vento.

Mas quando me pego olhando para ti, me perdendo na sua imensidão, as vontades que tenho é de levar as minhas feridas e cicatrizes o mais longe de mim mesmo. Talvez um nômade, ou me transformar em um velho lobo, mas qual é a graça se vejo que meus pés foram feitos para em terra firme se fincarem?

Lutar contra a minha natureza não é difícil, apenas demorada. Não é tanto, que mesmo sem asas, podemos ir para além do que conhecemos? Mas quem não conhece os prazeres da sua imensidão azul, não sabe qual é o gosto da maresia, das suas ondas nos perseguindo – com algumas até traiçoeiras, mas sem elas, não aprenderíamos a ter cuidado e redobrar a nossa atenção.

Sentar a sua beira e te observar se apossando da terra que me envolve é um tanto quanto fascinante. Fera indomável, mas dócil para aqueles que sabem te respeitar e que se deixam levar pela sua força misteriosa. Mar não é apenas água salgada que traga tudo ao seu redor: Mar é o mais antigo pensador que há, e por que não, um dos mais velhos habitantes que possamos conviver? Ele nos traz sabedoria, pois ele já esteve em todos os redutos que possamos imaginar ao nosso redor.

E está à nossa frente, seguindo o seu curso, de vir tocar os nossos pés e cobrir as nossas pegadas, pois o que é efêmero, transformar-se-á em pó algum dia.

por Lucas Arts

~/Ł/~

2007-12-30T10:35:00.000-03:00

[Escuridão para quê?]

Em uma tarde acolhedora,

Em uma fresta na parede,

A boca dia com sede

Do que puro fora outrora.

Os raios deixaram de aquecer

O palpitar ficou pesado,

Começo a ficar abismado

E assim irei enrijecer.

Com qual musa me deparo

No pesar da minha alma,

Não consigo fazer o disparo.

Um tiro para silenciar meu coração,

Uma nuvem negra a me envolver,

E meus olhos, apenas desejando te rever.

[Escrito em 01/10/06]

por Lucas Arts

~/Ł/~

2007-12-28T19:19:00.000-03:00

Santa Claus -

FIN-96930 Arctic Circle -

Rovaniemi - Finlândia

[Destinatário Imaginário]

Caro Papai Noel,

Eu sei que você não recebera as cartas que lhe são enviadas. Sei também, que você viveu há muito tempo atrás, trazendo consigo felicidade para aqueles que você conhecia e para os que estivessem passando dificuldades financeiras. Ao invés do bom velhinho ter os seus presentes levados por um trenó e suas renas, colocava sacos com moedas de ouro a serem ofertadas nas chaminés das casas em Mira, Turquia.

Mas como deve saber Sr.Nicolau – espero que não se importe em chamar-te pelo seu nome verdadeiro – eu não sou mais uma criança. Não espero que venha surgir debaixo da minha arvore natalina, comprada a mais de nove anos e de plástico, uma sacola com moedas ou presentes que eram para serem feitos pelos seus ajudantes. Muito do que ganhamos nessa data, fora dado por ser uma data que muitos transformaram em comercial.

Como deve saber Sr.Nicolau, não são todos que seguem essa linha de raciocínio. Há presentes que são dados por pessoas que gostam uns dos outros, que de alguma forma quererem mostrar um pouco do que sentem pelo outro. Presentes que muitas vezes são produzidos em outras partes do mundo, alguns de forma legal, enquanto outros exploram a oportunidade da ganância e, por conseguinte, da mão de obra.

Espero ter sido uma boa pessoa esse ano, não para que a minha recompensa venha em presentes comprados, mas em satisfação interior e aos outros, que por ventura eu tenha ajudado. Mesmo que eu não tenha ajudado a todos que deveria, que eu não tenha me comportado como deveria, mas é como dizem: “Aprendemos mais com nossos erros do que com os nossos acertos”.

Mas venho por meio desta, Sr.Nicolau, dizer que o que eu mais quero ganhar você não poderá me dar. Ninguém, além da pessoa que o possui pode compartilhar comigo. Ele não está na loja mais próxima, pronto para ser comprado. Não será um cartão de plástico, papel, ou qualquer outra forma de pagamento que poderei consegui-lo. É difícil e demorado até que todos possam desfrutar dessa benção.

É um presente, que tornaria a minha vida – como deve ter tornado a sua com a Mamãe Noel – com um gosto especial para ser apreciada de todos os ângulos. Ele engrandece quem o recebe. Mas não é algo que será desfrutado apenas em um dia de minha existência: e sim, na existência de todos os dias.

Enquanto ela e eu não compartilhamos o que sentimos um pelo outro – pelo menos da minha parte - seguirei a minha vida apenas existindo, pois enquanto o que eu sinto não poder ser compartilhado, viver será apenas uma palavra sem significado.

Desculpe-me se tomei o seu tempo, mesmo que não leia o que lhe escrevi, mas não esqueça de mandar os meu cumprimentos para a Mamãe Noel.

Um cordial até logo,

por Lucas Arts

~/Ł/~

2007-12-27T23:43:00.000-03:00

[Always]

Sempre é isso,
Um empecilho no meu caminho,
Uma flechada que vai ao encontro;
Contra o meu calcanhar de Aquiles

Alguns diriam que
Quando não é oito, é oitenta,
Mas quem determinou essas diferenças,
Se não podemos ser iguais aos outros?

Ele separa
Ele corrompe,
Ele evita,

Sempre a estragar os bons momentos
Pois como diria Gessinger:
“A dúvida é o preço da pureza”

-E é inútil ter certeza.

por Lucas Arts

~/Ł/~

2007-12-23T18:05:00.000-03:00

[Belina 71 - As Curvas da Estrada de Santos]

- É, quem sabe.

Essas foram suas palavras em muito tempo. Não que o som do carro não fosse o bastante para quebrar o silêncio que reinava entre os presentes, mas ele havia pensado muito até ter dado aquela resposta. A estrada estava boa, não muito esburacada, transito leve, tudo o que um motorista desejaria, mais ainda sim faltava algo. O ar-condicionado há muito tempo parara de gelar, e estavam andando com as janelas abertas.

Mesmo assim, o silêncio dele a perturbava. O porquê da demora da resposta estava lhe ocupando a mente. Não era nada que demorasse muito. Já haviam discutido aquilo antes e ele não lhe queria responder. Falta de segurança? Ela não pensava assim. Depois de tudo o que passaram até chegar aquele ponto, insegurança era a sensação mais improvável naquele momento. Mas estavam tão bem até aquele ponto, por que não respondera com a devida rapidez?

O cheiro de gasolina ficava mais forte toda vez que a Belina 71 fazia as curvas. Ela já tinha se acostumado com o balanço do carro, mas aquele silêncio parecia ser o maior abismo que tiveram em muito tempo.

- Por que diabos você ficou enrolando?

- Eu? Eu não fiquei enrolando, apenas fiquei aqui, prestando atenção na estrada, tomando cuid...

- E quanto a mim? Por que agora fica evitando responder as minhas perguntas, como se estivesse escondendo algo?

Ele odiava esses momentos. Pensava que cenas como aquela só iriam se repetir depois de muito tempo, quando já estivessem se acostumando com aquela nova vida em Santos. Estava apreensivo. Mesmo depois de terem passado por Angra e estarem perto de Ubatuba, os assuntos que eram trocados estavam ficando diferentes. As perguntas bobas e costumeiras que ele estava acostumado a responder estavam ficando escassas. Estavam se transformando, ficando mais sérias e mais duvidosas.

- Só porque não respondi de imediato a sua pergunta, não quer dizer que eu esteja te evitando ou coisa parecida.

De alguma forma ela havia mudado. Não sabia quando foi isso, como isso começou, mas ela não era a mesma que conhecia. Já não bastava ter que se afastar de todos que conheciam por causa da sua mãe. Margarida era o seu nome. Mas quem disse que o nome de uma flor ia revelar a sua delicadeza?

“É a minha mãe” – costumava pensar – “mas por que ela te tornou tão rabugenta? Ela conseguiu se tornar uma das pessoas mais antipáticas que eu conheci. Nem mesmo minha irmã quer falar com ela; todos preferem se afastar a ter a sua companhia”.

- É o que está parecendo. Você está cada vez mais distante de mim sabia?

Por que ele estava tão insensível comigo ultimamente? Eu já o tinha perdoado por ter bebido tanto na festa do sábado passado. Até o havia acompanhado, olhando pacientemente a enfermeira colocar a injeção de glicose no seu braço. Por que temos que ficar brigando desse jeito? As vezes isso me cansa.

- Eu estou aqui ao seu lado, rumo a uma nova vida em santos, graças a promoção que você recebeu. Pronto para enfrentar os desafios que viram e você acha que eu estou distante?

-Você entendeu o que eu quis dizer.

Aqueles olhos fulminantes sempre me quebravam por dentro. Toda vida que ela faz aquela cara de indiferença, como se eu não significasse nada para a vida dela, me faz pensar o que eu não já tinha feito pra demonstrar o quanto ela significava para mim. Então sorri. Não sei como eu sorri, mas quis que ela soubesse o quanto eu gostava dela com aquele sorriso. Tentei não desgovernar o carro olhando para ela. Mas sempre que eu vejo aqueles olhos, eles me fazem tirar a atenção do que estou fazendo para pensar apenas nela.

Ela então sorriu de volta para mim. Um sorriso tímido, mas sorriu de qualquer forma. Fiquei mais aliviado. Ela ainda gostava de mim e isso era um bom sinal.

- Seu bobo – disse ela achando graça e me dando um beijo na bochecha.

Ele sempre fica tenso quando faço isso. Sempre pensa que a culpa de algo é dele, mas o que eu sinto por ele é recíproco. Ainda bem, se não, não faria sentido estar junto dele por todo esse tempo. Aparecia sempre, um aqui, outro ali, querendo que eu desistisse da idéia de passar a minha vida com um zero a esquerda. Mas ele mudou, e gosta de mim. Isso é o que importa para mim.

- Então, vai me responder não??

Olhei pra ela e o canto esquerdo dos meus lábios sorriu.

- É, quem sabe – falou ele olhando de relance para ela.

- Chato!

E a sua mão veio de encontro com o meu rosto. Levou algum tempo para que a marca dos seus dedos saísse da minha cara. Mas o sorriso dela demorou um bom tempo...

[Crédito da imagem: Amanda Fonteles
- mesmo que eu não tenha falado com ela
=)]
por Lucas Arts

~/Ł/~

2007-12-18T20:54:00.001-03:00

[9 da Manhã?]

Por que é tão difícil abrir meus olhos? Sono talvez, mas pouco provável. Creio que dormi o suficiente para estar descansado. O que seria então?

Horas? Deixe-me pensar. Pela claridade deve ser 9 horas da manhã. Não, engano-me. 11:30 para ser mais preciso. Mantê-los abertos é que é o problema. Domingo! Logo vi: Por isso estou com tanta dificuldade em aceitar acordar. Mas isso não é motivo o suficiente. Deve ser as nuvens. Sim, hoje o céu está nublado, mas nem sempre significa chuva, o que é uma pena.

Em uma manhã como essa, a vontade de continuar deitado em minha rede é imensa. Ainda mais, com um vento agradável como esse que invade o meu quarto, não deixa espaço para que a coragem venha e me levante.

Levantar para que? É apenas um domingo, nada de preocupações para o resto do dia. Descansar, é o que todos merecem: Um bom cochilo é o suficiente. Para que dormir mais, acordando 11:30 da manhã! Uma praia até que caia bem, mas praia em um dia como esse? Com a coragem que me encontro, acho que nem vale a pena. Nublado, nada de sol escaldante em pleno horário de pico. É até agradável, mas quem irá?

Seguir o balanço dela é o que me resta. Nenhuma chamada não atendida no telefone. Apenas o vento a passar e me envolver, tornar agradável o que já estava bom. Ler? Quem pensaria em uma hora como essa ler! Mal abria os olhos há pouco tempo. A avenida encontrava-se estranhamente calma. Poucas almas deviam estar se atrevendo a andar por perto.

Conformo-me no estado de sonolência que me encontro. Mas ficar me balançando em uma rede não irá me levar a lugar nenhum, ou estou enganado? O melhor é me levantar - isso é o que devo fazer - espantar a preguiça e me preparar para o que virá, afinal, ninguém sabe o que acontecerá no dia de amanhã.

por Lucas Arts

~/Ł/~

2007-12-17T20:26:00.000-03:00

[Quem o sentirá?]

O que restará à mim

Ao amanhecer?

Terei de jogar-me novamente no trampolim,

Para descobrir o saber?

Querem jogar areia em meus olhos,

janelas de uma máscara

Um ser que vagueia sem um destino fixo

De que servem meus sonhos agora?

Escondidos em suas casas,

O sol não aquece mais suas almas,

Deixam apenas o dia ilumar seus desertos

Sentimento que cura,

Sentimento que engrandece,

Sentimento que sinto ao ver-te...

[Escrito em 17/11/06]

por Lucas Arts

~/Ł/~

2007-12-15T13:19:00.000-03:00

[Ali]

O quer era para estar morto,

Agora renasce das cinzas,

O que antes estava adormecido,

Desperta para o novo

Uma temporada para descansar,

Um ano precioso que se esvaiu,

Por entre os dedos do escritor

O que não o matou – o tornou forte

Aquecido pelo que estava esquecido,

As teias vão se desfazendo,

Alma e mente se libertam.

Mas quem diria!

No que acreditei que estivesse em eterno exílio,

- Fosse surgir do melhor jeito, de uma maneira;

De um modo que me faz sentir

o significado de viver...

por Lucas Arts

~/Ł/~

2007-12-15T00:48:00.000-03:00

[“Ver e não te querer, é improvável, é impossível”].

Um olhar. O que além disso é necessário para vermos a alma do outro? Sim, pois o que dizem, não é que os olhos são as janelas da alma? Algo tão abstrato e ao mesmo tempo tão belo, sublime, por assim dizer. Mesmo com todas as qualidades e defeitos de outrem, ficamos intrigados com o que vemos.

Tudo bem ser uma pessoa, mas cada indivíduo é um mundo de proporções infinitas. O que será que os outros pensam, seu desejos, anseios e medos? Quem sabe, até os seus objetivos e suas derrotas? Mas vamos atentar ao mais obscuro, por assim dizer: O que sente cada alguém que passa ao seu lado, todos os dias? Intrigante ver o que se passa com cada um. Cada um com seus causos e rotinas fatigantes, que sempre tendem mudar a cada nascer do sol.

O (por assim dizer) supra sumo de ver a alma de alguém, é quando a mesma tem a capacidade de deixar-te intrigado. Um olhar que tem o poder de cativar, de querer saber o que há além das suas belíssimas cores. Alguém que tem a capacidade de alterar o seu ritmo cardíaco e respiratório, fazendo não só com que a sua mente se sinta atraído pelo que está vendo, mas deixando os seus sentimentos em um estado de euforia, de forma que eles não conseguem se conter dentro de um importante músculo, o que o torna – um tanto quanto – arrítmico.

Os braços, por sua vez, é como podemos sentir o calor do outro (ou até mesmo esquenta-lo). Em reencontros e despedidas, o abraço é usado como símbolo da fraternidade. A vontade do outro de demonstrar o que sente, sem o traduzir com palavras. O que muitas vezes é ocultado por um sorriso ou uma lágrima se torna evidente na hora em que os braços circundam um alguém em questão.

Se os olhos são as janelas da alma, os lábios nos traduzem o que há de melhor no interior do outro. Quando ambos se tocam, são quão próximas às almas se dizem “completa” – no singular mesmo. O contato além do físico se torna algo extraordinário para pessoas que querem sentir o outro. A respiração ofegante, as rápidas trocas de olhares e sorrisos e, por várias vezes, as almas se sentem unidas por uma força inexplicável. O tempo que se passa nesse momento, é tão infinito quanto breve, é como se o relógio parasse e adiantasse simultaneamente. É algo que as almas não esquecem o que ali foi experimentado: Os sentimentos mais profundos e arraigados do outro.

Se para Bentinho, os olhos da Capitolina (ou popularmente conhecida como Capitu) fossem “olhos de ressaca”, é porque fora um homem que foi amargurando-se com o passar do tempo. O sentimento, que antes era belo, tornou-se ciúmes e gerador de intrigas internas do personagem. Ele esqueceu (ou melhor, não percebeu) que a “ressaca” foi por ele criada. O que Capitu possuía eram olhos que o cativavam, como o mar, e como tal, o velho lobo-do-mar (Bentinho) resolveu subestimar e duvidar, o que o trouxe prejuízos.

Fora da eterna duvida machadiana que paira sobre Dom Casmurro, a certeza de sempre poder apreciar a alma de quem realmente se gosta, é animador. Não pelo o que se sabe, mas pelas sensações que borbulham em seu interior, se transformando em uma salada que pode ser admirada de várias maneiras. Ver e sentir os mais profundos anseios e sensações de quem se quer bem, é uma das coisas mais enlevantes da vida.

por Lucas Arts

[Agradecimentos a Marlo Renan, por ter me ajudado a enriquecer o meu vocabulário]

~/Ł/~

2007-12-14T12:43:00.000-03:00

[Tempestade]

Sacudir, espremer
Saltar, cortar..
Por onde andam as palavras
Que eu quero falar??

Fugir, correr
Esconder, se machucar..
Por onde anda a coragem
Que eu quero arriscar??

Quem diria que um dia
o Pai dos Burros
Me deixaria

Um livro em branco
Uma pena em uma mão
E meus pensamentos a cairem pelo chão..

[escrito em 11/12/06]

por Lucas Arts

~/Ł/~